Рассказ сельского жителя
Ну… как начать такой разговор. Я даже не знаю.
У нас вообще городок маленький, серенький. Ничего примечательного никогда не было. Все друг друга знают. Он и городом-то стал только в семидесятые, при Брежневе! А до той поры был посёлок Грачёвка!
Я человек не учёный, высшим материям значения не придаю. В церковь хожу, как время выдаётся- по Пасхе да по Рождеству, стараюсь не ругаться матом! Ну, что вы ещё хотите от простого человека!
Люди у нас добрые в городе. Может, угрюмые, но душа у них на человеческий образ и подобие построена! Или как там говорят? По образу и подобию? Ну хорошо!
Как и во всяком городе есть у нас свои секреты, свои тёмные стороны. Вот, взять хотя бы дом номер 3 по улице Гагарина. Старый дом, ещё дореволюционный. У нас весь центр города деревянный- домам по сто лет, по сто двадцать! Дом номер 3 по улице Гагарина- бывшая Большая- не самый старый, но и не самый молодой. Там до революции семья купеческая жила. Градовы их звали. В 1917 году их уже в доме не было- ночью как-то погрузили в телеги какие под руку попались пожитки и унеслись! Куда унеслись- Господу Богу одному известно. Да только говор по городу пошёл, что завелась в их доме нечистая сила. То ли кладбища еврейские они потревожили, когда дом построили, то ли бурятское место молельное там было- непонятно.
Большевики от этого дома долго отстать не могли. Сначала штаб ВЧК местный в нём был, пока трёх комиссаров мёртвыми не нашли. Потом туда несколько семей вселили (четыре штуки, по-моему). Так и жили- а что, Бога нет, значит и нечисти нет.
Вот только эти самые нечистые силы красным кумачом не обманешь.
Ой, не соврать бы… Это мне было 13 лет. Значит, это… 78-й год. Мой друг Димка Серебряков- мы с ним в одной школе учились в параллельных классах- жил в доме 3 по улице Гагарина- бывшая Большая. Отец у него в третью смену на местном заводе вкалывал, мать- допоздна при том же заводе бухгалтером трудилась. Димка во дворе или в гостях у кого-нибудь из корешей до поздней ночи зависал.
А жили мы в соседних домах. Только мой дом кирпичный и поновее, а у Димки- с нечистой силой.
Как-то он ко мне в восемь часов вечера пришёл.
-Можно,- говорит- Вася, я у тебя уроки сделаю. А то дома никак не сосредоточиться. Сам понимаешь- завтра Нинель голову отвертит, если упражнение не сделаю.
-Давай!- я, честно говоря, уже давно привык к тому, что Дима появляется спонтанно.
Час или два Димка корпел над домашкой, пока моя бабушка не заглянула в комнату и не сказала:
-Дима, тебе домой не пора?
-Не! Мама часов в одиннадцать придёт, а папа- к утру! Чуть попозже пойду.
Бабушка скрылась.
У меня, помню, старенькая тахта в комнате стояла. Я на ней лежал и смотрел на друга.
-Димка, спросить хотел! А чего это ты каждый день у кого-нибудь допоздна сидишь?
-В смысле?
-В смысле дома-то ты почти не бываешь!
Димка почему-то вздрогнул, вид у него стал испуганный, как у зайца.
-Я тебе потом как-нибудь расскажу…- сказал он.
Уже десять, а Димка всё сидит. Я никогда особо внимательным не был, но тут приметил- Димка к окну не подходит и не глядит туда совсем. Сидит, вопросы разные задаёт- откуда у меня пластинка Высоцкого? Когда на речку в следующий раз пойдём? Откуда бабушка родом?
Позвонила Димкина соседка- баба Женя. Она сказала, что звонила Димкина мать- задержится до полуночи. Я предложил Диме:
-Давай до дома провожу!
А он побелел- совсем как полотно стал. Голосит:
-Вася! Бабушка Шура! Можно я у вас до ночи останусь? Пожалуйста!
Бабушка моя- Шура- всегда добрая была. Димку в комнату отправила, а мне говорит:
-Ой, Васёк- не чисто здесь! Ты у товарища своего спроси- может, случилось чего?
-Спрошу, баба, спрошу!
Захожу, а Дима у меня за столом сидит- трясётся, как осина, бледный, холодный… Я ему кричу:
-Дима- чего случилось-то? Дома что-то не так?
-Дома всё не так…- говорит Дима- Не знаем, что и делать! Утром, рано, стучит кто-то воет… Все соседи- старики- и тем страшно, а они –то чего только не повидали. Сидим, бывало, на кухне, а дрова разлетятся по углам, лампочка потухнет, и страшный такой голос говорит что-то. Днём ещё туда-сюда, а ночью хоть не лежи в комнате! С полок книги летят, стучат шкафы! Собьёмся всей семьёй в большой комнате и сидим. А если отца дома нет, так и вовсе из дома бежим. Уж сколько раз мать писала, чтоб квартиру в вашем доме дали… Да всё бесполезно… Как об стенку горох нашим райкомам…
Дима встал и, забыв обо всём посмотрел в окно. Да только недолго бледный, как смерть, Дима смотрел в него. Отскочил, закричал, сердце колотится. Я ему кричу:
-Дима! Что! Что случилось!
-Там… Опять он… Говорил же я, что существует он! Существует! А мне не верят, Димка! Кто в доме нашем не живёт никто не верит… А он там сейчас стоял- в тёмном окне. В моей комнате… Чёрт поганый!
Димка вжался в моё плечо и заплакал.
Мы передали его матери только в полночь. Передали бледного хрипящего на все лады мальчика…
-Галина Семёновна!- окликнул я Димкину мать- а он мне про ваших чертей рассказал. Что, правда?
Галина Семёновна ничего не ответила. Только палец к губам приложила и увела сына.
В девяностые годы померли родители Димкины. Сам он и в дурдоме успел поваляться, и в Бодайбо пожить. Где он теперь- одному Богу известно.
Сам я дом построил у речки, там теперь с семьёй живу. А дом 3 по улице Гагарина стоит. Брошенный уже- кому он нужен. Старики перемёрли, молодёжь разъехалась по городам и весям.
Иной раз иду мать проведать- смотрю на старый дом. Не в Димкин огород камень, но не разу- ни днём, ни вечером- я там чертей не видел. И не дай Господь Бог увидеть…