Мои стихи пришли нечаянно,
Как лёгкое шуршанье крыл.
Я уловить хочу отчаянно,
Откуда взялся этот пыл?
Муж, сын со мной давно измаялись.
Стихи пишу, а суп им... Блин.
Ну, прямо чистый апокалипсис:
Остался только дым один.
Семье читать пытаюсь Пушкина,
Но муж глядит из-под очков:
- Ты лучше спой нам, как Распутина
И искры чтоб, от каблучков!