****
Я так и не поняла, чтО меня разбудило. Гул? Неясный гул, непонятно откуда доносившийся. Нет, что-то другое.
Тишина! Меня разбудила тишина!
Начало осени. Можно спать с приоткрытыми рамами. Я люблю спать днём. Приоткроешь створку окна, закроешь шторы и проваливаешься в сон.
Странно, но голоса детей и гудки электровозов, выскакивающих из тоннеля, обычно совсем не воспринимаются, как шум. Наоборот, играют роль снотворного.
Точно! Меня разбудила тишина. Даже птицы, почти весь день горланившие на окружающих дом деревьях, замолчали.
Я распахнула шторы. Двор. Деревья. И ни одного человека. Никакого движения. Небо в серых облаках, будто дождь собирается. И никаких звуков. Впрочем... Где-то в частном доме неподалёку истошно завыла собака.
И опять гул.
Телефон! Где мой телефон? О! Связи нет. Ни МТС, ни Мегафон. Что за дела?
Телевизор! Телевизор, который я не смотрю. Ну, что так долго включаешься! Обалдеть! Серое мельтешение на экране. Ни один канал не показывает. Интернет можно не смотреть. Если уж телевизор не показывает, то интернет и подавно заглох.
Опять гул.
Почему-то стало жутко.
Напялила сарафан и, не расчёсываясь, выбежала на улицу, пытаясь стряхнуть с себя остатки сна.
На улице потемнело. Точно, дождь собирается. А вот и не собирается, а уже... На плечи капают мелкие капли и на голову... Тёплые капли, плечам приятно. И тепло на улице, как летом.
Это не капли... Не капли... Пепел или сажа.
Опять пацаны за домом пластиковые бутылки жгут! И запах … Что-то горит! Точно, собрали всякий хлам пластиковый и жгут. Пока взрослые не разгонят.
Иду за угол. Поворачиваю... Глаза распахиваются так, что, кажется, им места на лице не хватает. Остатки сна улетучиваются с остатками разума.
Нет, разум не весь удрал. Что-то осталось. И это «что-то» пытается меня убедить, что это мне... снится! Точно! Это всё мне снится!
Сопка Любви. Городская достопримечательность. В отличие от других сопок, грядой окружающих городок, она расположена почти в центре городка. Довольно крутая. Растительности на ней почти нет. Трава и мелкие кустики. Летом на ней пасутся козы, щиплющие траву, и дети, собирающие землянику.
Поговаривали, что это старый, «уснувший», вулкан.
И вот он проснулся! Сопка Любви проснулась. Огромные клубы тёмно-серого и чёрного дыма с отблесками пламени жутко поднимаются ввысь, занимая половину неба. По боковинам сопки течёт лава.
До сопки километра полтора. Но на этих полутора километрах уже горят дома.
Опять гул! Будто под землёй кому-то огромному тесно. И он ворочается.
Закрываю глаза и пытаюсь себя убедить, что это сон. Нет, это не сон. А глаза больше не хотят закрываться. От страха и ужаса.
В себя прихожу уже метрах в 10 от дома. Куда-то бегу. Ага, надо убежать из города. Подальше! На сопки не лезу. Наверное, понимаю, что сейчас пламя перекинется на лес, покрывающий сопки. Из огня, да в полымя!
Городок расположен в вытянутой с запада на восток долине. Я бегу на восток, пытаясь убежать из городка. Бегу по дороге мимо домов, по тротуарам. Мимо брошенных машин, заторов из машин. Люди мне не встречаются. Ни одного человека! Я одна в городе! Мимо стремительно, едва не сбив меня с ног, пробегает собака.
Кажется, мощь вулкана догоняет меня. Силы не равны. Я забегаю в двухэтажный деревянный дом. Здесь живёт моя знакомая. Зачем я здесь? Только время теряю! Дверь её квартиры распахнута. Дом пуст. Уже на выходе из дома вижу, как половицы в коридоре первого этажа расходятся, а под ними раскалённая лава движется медленным потоком.
Я бегу по деревянному тротуару. Почему он такой длинный?!
Доски тротуара расходятся, и сквозь щели вновь вижу раскалённую лаву. Такое впечатление что она движется в ту же сторону, куда бегу и я.
Кажется, что я вовсе не бегу или бегу, но очень медленно. Я ускоряю шаг. Бегу несуразными прыжками. Смотрю под ноги, на эти жуткие щели! Только бы не споткнуться, только бы не споткнуться!
В очередном шаге-прыжке поднимаю голову...
Впереди — огромная пропасть. По краям пропасти и на дне раскалённая лава, как живое существо, устремившаяся в только ей известном направлении.
Что-то изменить уже невозможно. Я в прыжке над пропастью, другого края которой не вижу.
Странно, но теперь страха я не испытываю. Только сильней зажмуриваю глаза.
Мгновение... Другое... Ничто не происходит.
Я открываю глаза. Я лежу на своём диване, укрытая лёгким покрывалом. Через приоткрытую раму лёгкий ветерок колышет края шторки.
Это сон. Всего лишь сон. Он снится мне довольно часто. Проснувшись, я не испытываю никакого страха. Это же сон.
Щелкаю пультом от телевизора.
««...Рочестерского университета, опираясь на данные об изменениях в силе магнитного поля, наблюдавшихся в районе Южно-Атлантической аномалии в Африке, заявили, что скоро магнитные полюса Земли поменяются местами»...
**************************
Уважаемые авторы-читатели! Если решитесь написать отзыв, пожалуйста, воздержитесь от толкования сна и попытки описания связи сна с жизнью автора.
Рассматривайте рассказ исключительно, как прозаическое произведение.
Фотография из интернета. Рисунок на тротуаре исполнен цветными мелками в формате 3D.
Автор Джулиан Бивер.
Джулиан Бивер (Julian Beever) – британский художник,
https://licuala.livejournal.com/205045.html