Кровать и постеля

Мне всегда тяжело давался подъем. С кровати. Эти цепкие лапы сна; теплые тяжелые одеяла; глубокие, топкие кочки подушек- зовущие химеры ночи. "Спи-и-и. Побу-удь с нами. Не вста-вай."- усыпляющие разум мысли. Не люблю я слово "кровать". Резкое, скрипучее. Другое дело "постель". Я говорю "постеля". Ложусь в "постелю", засыпаю в "постели". Ну тут уже правильно звучит. "Постель"- такое мягко зовущее и певуче протяжное слово. Мы с мужем спим вместе. Представьте себе такое. Только он спит на кровати. Почти в одно и то же время он падает на нее с размаху, как подкошенный. Это даже не кровать, а батут. Хлоп- и провалился. И в образовавшейся воронке время сразу замирает, а снаружи начинает лететь галопом. А с первым звонком будильника- хлоп- воронка выталкивает его и он, со скоростью молнии, летает потом по белу свету и совершает грандиозные дела. А я ложусь рядом, но уже в постелю. Подбиваю подушки, заворачиваюсь в одеяло, как в кокон. Потом верчусь внутри этого кокона, расправляю помятые крылышки на ногах, на руках, на спине меж лопаток тоже. И только тогда затихаю. Но сон мой легок, как порхание потревоженной козявки. Слышу, как ворочается и разговаривает во сне муж, как кот остервенело гребет в своем лотке, как кошка, запрыгнув на печь с ее высоты тихо квакает надо мной, давая понять, что ее надо выпустить. Как пес скребется в будке и как сотрясается весь дом от проходящих мимо поездов. Вот только, когда храплю, не слышу. А потом утро, будильник, муж пулей вылетает из кровати навстречу всем делам. И мне не подняться, утонувшей в чарующем, обволакивающем тепле своей постели.