когда стенки
между «тем» и «этим» миром
истончаются,
появляются странные утечки…
и встает вопрос выбора,
в такие минуты можно видеть,
как твоя вселенная, накренилась,
а тьма поставила свою метку
по стандартам небесного идиотизма.
вот она,
не имеющая ни имени, ни размера
жизнь,
бодрствующая, думающая, чувствующая
и желающая состояться.
да благословит тебя Бог ,
или Кто Там Есть Еще,
кто один в состоянии увидеть лучшее,
на что способно человеческое сердце.
не останавливаясь на достигнутом,
тот же Бог наделил нас
худшим даром на свете : самокопанием,
оставив в уверенности,
что любой из нас безоговорочно
ходячий мусор,
который,
не в состоянии даже
очистить ни дом свой,
ни себя,
и ничто.
мы задираем глаза ввысь,
глядя на звезды и небо,
когда взлетаем.
мы много пишем об этом.
наши слова изменяют действительность,
они словно производят вещи,
мы ловим и и запускаем,
ловим и запускаем слова-эмигранты,
летящие огненными птицами,
голодные слова,
которые заполонили небо, скрыв солнце.
и есть еще глубина...
она бессловесна...
она отталкивает трезвых и правильных.
ее не объяснишь
и не отбросишь.
свет звезды доходит до нас через сотни лет...
или так только считается?
в какой же Вселенной искать гармонию
собственному «Я»?
вечная ошибка наша в том,
что мы путаем
свои ограниченные пределы
с границами действительно возможного
и пытаемся втиснуть Вселенную
в рациональную
или какую-то иную шляпу.
матрица хотела б навязать нам свой
сияющий, белокурый, чистенький, искрящийся мир,
привязанность к вещам и сентиментальность.
но если мы заключены в ней,
то мы всего лишь дети мертвого,
не знающего жизни мира,
который никогда и не был миром.
представьте только,
изначально сам человек рожден из огня
и звездной материи.
а сегодня для нас
человеческий мир выкован, склепан и сплавлен.
разве не иллюзия,
что он одет в моря, в воздух и в жизнь?
реально он одет в бензин и металлы,
в стекло и бетон…
словно его никогда не согревало солнце.
спросите себя,
где же энергия мироздания?
она есть,
мы ощущаем её?
мы барахтаемся между
миром, из которого вышли,
и миром, к которому стремимся.
глубочайший смысл слова «человеческий» именно в том,
что мы - связь,
мы - мост,
мы - обещание.
этот спектакль всегда твой собственный,
его наполненность зависит от твоего сердца,
а не от желания стороннего режиссера.
мы сами - и режиссер, и автор, и актер.
драма, которую мы играем,
есть наша собственная жизнь.
театральный костюм сшит из собственной кожи.
она словно ожидает голоса небес, возвещающего,
что именно там хранится тайна мира.
и как понять, что вселенная -
лишь часть способности превращаться
любого из нас
в богатый импульсами мир,
а мироздания ... вливаться в нас.
и есть звук сего мира, что завораживает
и танец,
что рисует узоры на стекле вначале,
а потом взрывает ,
рвет барабанные перепонки...
(что я несу!)
мы сами - узники эфира.
он вибрирует в клаве под нашими пальцами .
беспредельный.
приглушенный.
яростный.
в нём есть всё,
нервное, себя не щадящее,
грешно волнующее...
и такое
неожиданное умиротворение
под занавес,
что ему даже веришь.
это просто...
слова
возвращаются с неба домой по слогам..
и звучанием пробуют
твой личный мир..
театр одного актёра, монолог