Впервые за много туманных дней небо чисто. В неярком вечернем кобальте отчётливое полукружье луны. Древним восточным светильником жёлтого масла висела она над землёй. Черепом Йорика глядела на покинутую землю, напоминая о множестве таких же высушенных, выскобленных временем, хранящихся в священных помещениях некоторых народов сосудах угасших жизней.
Где она была все эти дни, ночи? Какие пути прошла? Что видела? «Всё то же, что и раньше, - говорили её пустые глазницы. Что слышала? «Те же речи, лязг металла, вспышки огня, грохот взрывов», - говорил её запавший рот. «Всё идёт, как идёт от начала времён, как должно идти», - мог бы сказать её нахмуренный сократовский лоб.
А всё же красив был наклон её девичьей головы, миро стекало с её лица в холодную зимнюю синеву, сладким афонским ладаном пахло от её лучей.