- Нарисуй мне Осень…
- Какую?
- Ту… из далекой северной Страны…
- Я присылал тебе канадские осенние пейзажи.
- Они какие-то не такие…
- Но ты писал, будто ты от них в восторге, и они напоминают тебе…
- Россию…
- Но я не знаю, какая в России осень…
- И тебе никогда не хотелось на нее посмотреть?
- Не думал как-то…
- А ты подумай! Мне уже немного осталось…
- Начинается! Ты дня не можешь прожить без этой своей ностальгии…
- Просто у каждого человека есть корни. Все остальное не имеет значения…
- Хочешь, я куплю тебе билет?
- Однажды ты мне уже покупал…
- И ты вернулся тогда из аэропорта через три часа…
- Да. Я так и не улетел тогда…
- Ты говорил, будто погода была нелетной…
- Я соврал… Она была летная. Но не для меня…
- Но почему ты тогда не улетел?
- Потому что был не готов к свиданию…
- С осенью?
- Ты разве забыл, что тогда была зима?
- Но ты только что сказал, будто был не готов…
- К свиданию с… Родиной. Тебе этого не понять, Малыш.
- Ну почему? Ты мне столько раз рассказывал о России… И потом…
- Ты помнишь того пастушка?
- Который играл на свирели?
- Нет, другого… который, беспечно насвистывая, шел…
- Па, не надо… Не плачь. Вот наступит весна…
- И мы отправимся с тобой в Россию?
- Да!
__________________________________________
А.Акишин. Пастух, насвистывая, шел., Тель-Авив,2011