Колокол смолк вдалеке,
Но ароматом вечерних цветов
Отзвук его плывёт.
Мацуо Басё.
Тишина, подобная шерстяному облаку,
Медленно прядётся в ладонях,
В пальцах, перебирающих её, словно нить,
Текущую в лабиринте мгновений,
Тянущуюся никуда ниоткуда
(Или кто был таким высоким, что мог заглянуть к ней вдаль?),
Прядущуюся мерным словом,
Словно мерным ковшом серебристая вода –
Из ведра в дежу, где будет всходить хлеб.
Маленькое поле, на котором всходят ростки дыхания...
Тишина.
В тебя можно войти, как в лес или дом
Со множеством комнат, окон и этажей,
Идти, идти и однажды остановиться где-то,
Слушая, как догоняет тебя отзвук собственных твоих шагов,
За которым, послушная, как за ребёнком, терпеливо идёшь ты.
Твой дом, тишина, высок.
Задираю голову и вижу небо.
Опускаю глаза и вижу ладонь.
Ты облаком лежишь на ладони!
Тебя можно скрыть за пазухой,
Идя по улице в дождь или в ветер,
Вечерняя и утренняя, ночная и – о чудо! –
Дневная посетившая нас тишина.
Ты и правда всегда – чудо.
Ведь ты не договариваешь слова,
Являешься между делом,
Словно жующий мальчишка на заборе
С тысячею веснушек (в веснушках всё – и забор, и он),
А ещё
Ты стоишь и ждёшь.
Простая, с тихо опущенными руками,
Смотрящая прямо и просто,
Ласково и поспешно (хоть и немного прохладно –
О как же, как же!)
Улыбающаяся в ответ,
Когда мы говорим с тобою,
Путая слова, повторяясь и запинаясь,
И наконец замолкая рядом с тобой.
Ты продолжаешься.
Ты идёшь рядом.
И облака событий
Странным и незаметным образом
Делаются тобой.
Февраль 2018.