В детстве мне часто снился один и тот же сон. Я на головокружительной высоте стою на каком-то не то утёсе, не то горном выступе над бездной. Вокруг ни души, лишь со дна поднимаются туманные, рваные потоки и заслоняют фрагменты окружающего пространства. Это какая-то безумно красивая горная местность, но в этой красоте нет места для меня.
Потом, уже изрядно повзрослев, в одном фильме я увидела этот пейзаж - картину, нарисованную достаточно ляписто и небрежно. Но, у меня захолодело сердце, ибо это было именно то место из моих снов - место моей прежней гибели.
В своём сне я всегда знаю, что сейчас произойдёт непоправимое - я прыгну вниз, в небытие. Кажется, я отчаянно хочу жить и не хочу прыгать. Но что-то заставляет меня раз от раза совершать прыжок, ведущий в никуда.
Я не помню, чтобы кто-то толкал меня в спину или как-то иначе принуждал сорваться в пропасть... Может, это было необходимо по ряду каких-то причин, и никогда не узнаю каких.
Но вот это ощущение последних секунд жизни, когда цепляешься за воздух в надежде остаться в живых, а потом состояние полёта, когда сердце ухает куда-то вниз, все клетки твоего организма оглушительно вопят и сопротивляются совершённому, я сохраню в себе навсегда.
Я понимаю самоубийц. Которые прыгают с крыш. Или мостов. Я знаю, что они испытывают. Они испытывают лишь одно - дикий ужас и понимание, что содеянное не изменить, ничего не вернуть назад, роковую ошибку не исправить.
Но слишком поздно приходит это понимание...