Мы рождаемся где-то
в холодных ветрах,
Где живому не место,
где полночь и страх.
На откосах заснеженных
пусто всегда,
Это мир неизнеженный -
Вечного льда.
Мы – не призраки,
тени ушедших миров,
Голоса приведений,
не сказанных слов.
Мы забытые вами, забывшими сны,
Мы хранители знаний
и боги войны.
Кто мы? Сами не знаем.
Быть может, нас нет.
Вместо нас пустота
и рассеянный свет.
Наливать осторожно, по капле,
цитируя Ницше.
О, моя, Мизерабле,
какое затишье!
Ни ветров, ни штормов,
и пески отдыхают…
Невиновен и нов,
мир - рубиновый Каин.
Поволокой затишье
во взорах и мыслях.
И цитируя Ницше,
я умер и высох.
Исповедовать старость
и крайнюю крайность,
Мизерабле моя,
что за странная радость?!
***
Наливать осторожно, не лить -
ни слезЫ, ни лекарства...
Как же милая жить,
познавая коварство?
По чуть-чуть, по глотку,
раздвигая затишье
До сведения скул -
сумасшествие Ницше.