Средь вороха вещей и стопок пыльных книг,
А также грусти, радости, чужих интриг,
Нашла письмо - сто лет уже ему,
И нет того, написано кому.
Ах, как они любили, эти люди,
Их путь тернист был, очень труден,
Разлука, горе, смерти - не сломили,
Эх, если бы и мы друг друга так любили.
Я отыскала их семью, детей и внуков,
И от души они пожали мою руку,
А на душе тепло так стало,
Как будто обнимала мама.
Мы редко знаем о родных так много,
Куда вела по жизни их дорога,
Кого любили и о чем мечтали,
И как, бывало, в облаках витали...