Однажды утром, на рассвете,
Когда в окне ещё туман,
Мать разбудил на кухне кран.
О, боже мой! Вода течёт!
Скорей туда! Вода зальёт
Весь дом! И видит мать... поэта -
Сыночка милого. Что он,
Как раритетный патефон,
Посуду моя, всё бубнит:
- Когда ж я буду знаменит?
Что не пишу - всё не туда!
Редакторы ни "нет", ни "да"
Не говорят. А время тает,
И безнадёжно улетает
Та слава, что была у них,
Кумиров давних. И мой стих
Не возбудит, не потревожит,
Ничью фантазию. Не сможет
Он даже камень при дороге
Подвинуть, как певец Орфей
Давно поэзией своей
Не только камини - горы двигал,
А я могу что? Пень... расстрига!
О, боже мой! Как тяжко мне
Вот здесь, в уютной тишине,
Признать, что выхода не вижу,
И что трагедия все ближе,
Как у великих иногда...
Тут мама взвыла: - Эй... балда!
Ты слышишь маму... или нет,
Посуду моющий поэт?
Ты не тяни мне тут плаксиво:
- "Быть знаменитым некрасиво..."!
То был великий Пастернак,
А ты - никто, и звать - никак!
Смирись! И откажись скорей
От этих, розовых, затей,
Пока недуг не подкосил,
Тебя в рассвете юных сил,
И не лишил тебя, болвана,
Жены, уютного дивана,
Где будет все: любовь, покой,
Достаток, сон... и Сам большой!
Экспромт по почтении забавного
стиха поэта Ви Деми "Можно стать большим
поэтом, проходя через вот это".
http://www.stihi.ru/2016/09/18/7299
20.02.2018