(из тетради Августа II)
IХ:18
За окнами снова дождь. В такие дни мне всегда плохо. Мой маниакально-депрессивный разыгрывается и досаждает, как зубная боль. Болит голова. Подбирается страх. Пугает всё – дробь воды по жести над головой, шёпот сквозняков, тёмные углы, собственная дрожащая тень, голоса за тонкой стеной, чужие, злые. Мысли замедляются. В дождь я долго и трудно соображаю, долго догадываюсь, что стало источником звука, и пока не пойму – накрывает страх. Между сознанием и подсознанием – пропасть. Инстинкты опережают рациональное. Только успокоюсь – снова что-нибудь зашуршит, захлопает, загремит, зашипит. В моём застывшем от ужаса сознании от этих звуков всполохами возникают чудовищные существа. Змеи, крысы, пауки, драконы, какие-то белые жирные черви, которые хотят прогрызть дыру в стене и пробраться в мой дом. Все эти твари мокрые и грязные. Я пишу в отсыревающей, как весь мир, тетради; это отвлекает и защищает. Но стоит остановиться – они снова идут на приступ. Из-за дождя опять не работает электричество. Жгу в плошке масло. Копоть и едкий дым.
Протекает крыша, назавтра на потолке опять появятся свежие ржавые разводы. Похожие на большие, больные цветы с неровными, гипертрофированными лепестками, источающими вместо нектара запах сырости и плесени. После дождя могла бы случиться радуга, но сейчас ночь. На земле и в моей жизни.
Мысли складываются и оформляются медленно, как собирается в капли влага на потолке в темном углу, и которые также стремительно затем срываются в бездну, превращаясь в финале падения в бесформенную лужу. Надо бы подставить ведро, но встать и сходить за ним – не по силам.
Он следит за мной. Контролирует каждый шаг. Вода – Его лазутчик, соглядатай. Надзиратель. Я теперь пью не больше чем полстакана воды в день, не умываюсь, стараюсь не мочиться и не потеть, Он в ответ насылает дождь. Он, конечно, осведомлён о протекающей крыше. Я это понял давно. Вода – вот Его способ контролировать всё и вся. Она вездесуща, протекает, омывает, поит, несёт жизнь и следит за каждым шагом. С тем чтобы вознестись и доложить Ему обо всём. Я гидрофоб! Я хочу уйти от контроля, от тотальной слежки, но никак пока не найду способ. Он меня не оставит. Он озлился на меня за то, что я всё понял. Мы ведём войну. Он достойный соперник. Больше чем враг. Он восстанавливает нарушенное мной. Я защищаю свою свободу. Свою независимость. Он силён. Я отступаю. Он прав. Я жалок и бессилен. Но не сдамся.
Тот мудрый, я зову Его так, кто создал всё сущее и дал жизнь всему живому, как и надлежит любому Созидающему, должен был озаботиться о контроле над творением своим. Мы заблуждаемся, давая Ему разные имена. Он – один. Все нити в одних руках. Всё им созданное совершенно. Но не свободно. Он – главный, и он всё решает. Возможно, потому что Он за всё в ответе. Мы расползлись по углам и щелям, городам и весям, пещерам и пустыням. Как уследить за столь беспокойным хозяйством? И я понял, и понимание пришло не сразу, и не сразу я узнал цену этому знанию.
?
Вода!!!
?
Вода!!! Аква витэ во всех ипостасях: пар дыхания, водопады, моря, вода из-под крана, туманы, дожди, кровь тел, сок плодов, облака, снег, слёзы, вино, молоко, роса.
Вот совершенный, как Он сам, инструмент контроля. Субстанция, составляющая основу любой жизни, присутствующая в любой точке обитаемого пространства, в каждой трепетной клетке. И вода, как электрический ток, как ветер, как время, всегда в движении. Она омывает всё живое и всё мёртвое, всякую тварь разумную и тварь бездушную. Протекает сквозь пространства, возносится из глубин в выси, пронзает живые клетки от амёб до птиц, соприкасается с телами, камнями, ветвями, крышами и подземельями, моим телом и моей тетрадью, соучаствует в зачатии, жизни и смерти. Проходит всё и возвращается в небо, чтобы, донеся на нас всех, снова вернуться к своей нелёгкой надзирательской рутине.
Вода – уникальная субстанция. Ничего подобного в природе больше нет. Только у воды есть память. И она длинней и цепче томов Александрийской библиотеки. Ей – хвалебная ода и песнь проклятия.
Мне претит мысль о тотальной слежке за мной. Как просто и коварно. Я бессилен что-либо предпринять. Это ещё больше досаждает. Мне кажется, что следят за мной всё пристальней день ото дня. Временами наваливаются приступы полного безволия и безмыслия. Время сминается, как старая газета, сворачивается случайным образом. Больше не верю часам и календарю.
Ему не нравятся мои поиски свободы.
Но должен быть выход. Я начинаю догадываться. Пусть неясно, но я вижу дверь. Я должен найти силы и смелость её открыть. Если кто-нибудь ещё увидит эти строки, значит, я нашёл выход. Или проиграл Ему. Я не открою секрет. Не выдам тайны. Я не вправе. В нашей битве всё по-честному.
Вот опять он…
Дальше текст от 18 сентября обрывается. Следующая запись уже ноябрьская. Полный бред.
Предыдущая глава:
http://www.proza.ru/2018/02/18/961
Следующая глава:
http://www.proza.ru/2018/02/18/978