***

...горячие искры, что так прекрасно запутывались в меди его волнистых волос, с треском разрывались и тотчас исчезали. Он не успел сказать так много.
 Языки пламени закрыли свой страстный круг, поставив Его в центре своей незатейливой пьесы.

Поджал губы. И в голове перебрал уже сотни, тысячи исходов того, каким же будет эта встреча с огнем. Вот бы пламя накрыло его мягким, ничуть не обжигающим покрывалом. Вот бы...хоть что-то. Без боли.

 Закрыл дрожащими руками лицо и рухнул вниз, словно подбитая птица. Последние секунды надежд на то, что все обойдется и пронзительный крик. Треск огня и могучая стена пламени, не знающая о пощаде ничего...

 Вопли ворон с утренним солнцем. Догорающая земля, раскалившаяся местами до красноты, похожая на рваную рану. Его первое крещение огнем, благо оно же и последнее. Все те же дрожащие руки, теперь уже сгребающие в кучу пепел. Пересохший рот, пытающийся схватить побольше воздуха, а затем резкий кашель. Будто рычание отравленного пса. Жажда мучительно обжигает язык и все внутри зудит. Ему кажется, что в легких скопилась режущая глотку пыль. Он пытается освободиться...

 Огонь погас. И медь волос смешалась с пылью и остатками погоревших нарядов природы. Спокойный вдох. Он поднимается как новорожденный олененок: нелепо и так смешно. Увы, после смерти не время скакать грациозной ланью по пепелищам...