Пакет

Владимир Дюран
Вдоль улицы Некрасова вальяжно летел красный пакет. Этот кричащий кусок целофана шелестел мимо машины, в которой Ашот Калоев - Сын Гор, как утверждала наклейка на лобовом стекле - пересчитывал мятые, странно пахнущие липкие банкноты. Букет внутри салона не очень удачно дополнялся приторным до слёз ароматом парфюма Сына Гор и не менее тяжелым шлейфом шавермного смрада, который всё ещё доносился от чёрной окладистой бороды. От запаха, исходящего из грязной приоры, удалялся человек в кожаной куртке. С собой у него был ещё тёплый от потных рук Ашота свёрток героина и хитрый прищур, заметив который мастер спорта по вольной борьбе ещё мог бы спастись. Но в провидение вмешался его величество Кипящий Котёл с Говном внутри кавказского желудка. Начинку в лаваш коронного питерского блюда завернули, кажется, не совсем “по-братски”. У снайпера СОБРа Мити Корефанова сегодня тоже выдался не самый радужный день. Дома он не успел отведать мамкиных котлет и теперь злился на сытого Ашота, который только что уничтожил столь желанный и недостижимый свёрток лаваша прямо на глазах Мити. Внезапно из самых недр спецназовца раздалось что-то до боли напоминающее брачную песню кита. Палец впервые ослушался голодного хозяина, в голове Ашота появилось ровно на два отверстия больше, чем минуту назад. Вдоль улицы Некрасова пролетал неприлично красный пакет.