"Слагать слова в рифму само по себе пафосное занятие" Люк Яхве.
... Читаю стихи популярного Александра Цыганкова, милого знакомого по ФБ.
Ребусно.
Весьма дальние, известные только автору метафоры. Кружева слов, любование формой, диковинным выражением, отсылками в мифологию. Понятно, профессионал может себе позволить безадресность, жизнь на своей волне. Читаешь, красиво, а о чём, бог весть. Смысл ускользает в набегании образов.
Не скажу, что делается это сознательно. Просто в творческом раже поэта подстерегает случайная рифма, наобум ищется подходящее слово или образ мало соответствующие замыслу. Но иногда абсурдное выражение рождает поток ярких аллюзий. Оно и понятно, сознание не терпит бессмыслицы. Абракадабра прощается не только великим, просто читатель не желает выглядеть дураком, предпочитая угадывать океанические глубины в болотной топи ассоциативного ряда. Всё это похоже на игру в поддавки по умолчанию.
Конечно, поэзию не обязательно понимать, как не обязательно мелодию облекать в слова. И всё же, редко встретишь поэта приковывающего внимание. Больше с напускной искренностью пишут мотыльки-однодневки, любовно накалывают на булавку, издают аккуратными томиками с личным фото,-- пробежишь глазом, поморщишь лоб, и отложишь от бессилия вникнуть. На своё времени едва хватает, а уж на чужое... Купишь такой из сострадания к бесполезности поэзии, поставишь на полку, так и стоит корешком наружу "А.Цыганков" как надгробная табличка на кладбище непрочитанных поэтов. Старался человек, вот я и помог прокормить его субтильное тело потугами зыбкой души. Сам рифмую, знаю, никому этот бред не нужен кроме меня... Работа души не нуждается в справедливой оплате, но не исключает подаяния милосердных.
Мелкотемье заело поэзию. Выветривают красоту до бессмыслицы.
Принимайте это как рассуждения общего порядка. О поэте, подвернувшемуся под моё резонёрское настроение, речь рикошетом, отскок мысли пенсионера измученного бессонницей и сенсорным голоданием.
Я к тому, что в глубоко личные переживания другого трудно войти. Стихи попытка пересказать сон, который явь бесцеремонно подгоняет под себя. Можно сниться друг другу, но видеть один сон на двоих вряд ли. Язык вообще фиксированное бессилие описать невозможное. Поэт вереницей слов тянется за грань музыкального ряда. Сами попытки снять метафизическую флеш догадок "как там" благородны. Не каждому магия слов по силам, написанное по дежурному желанию облекать в рифму собственную скуку, как не прячь "кухню" словами за слова, тут же распознаётся.
И потом, в искусстве важно поверить художнику. Кто сумел убедить, тот в истории и остался. Кто-то же поверил до христианской наивности Блоку, Элиоту, Гейне. Без веры в искренность в пространство переживаний автора не войти. Как невозможно постичь Библию с холодным сердцем исследователя.
Вот на глаза попался перевод "Метафора как вырождение" У.Ственса.
Если человек белый, как мрамор,
Сидит в лесу, в самой зеленой части,
Лелея звуки образов смерти,
То человек в черном пространстве
Сидит ни в чем, нам известном,
Лелея звуки речного шума... и пр. в том же духе.
Неясно, почему вырождение -- поток, звуки, лес, мрамор... Предполагается какой-то образец в череде копий? Метаморфоза, вязь перетекающих метафор, нечто сновидческое. Чувствуешь, что-то искреннее, звенящее, слёзно-пронзительное, как мык коровы перед забоем. Возможно, надо знать биографический контекст, но тут на свой едва внимания хватает. Пробежал глазами раз-другой, приобщился к общепризнанному, ну-ну, и пошел дальше. Горстка людей в этой поэтической шкатулке роется.
Часто, ну так, ажурно-кисейное. Пророк, пустыня, мятущаяся душа ... и всё в бежевых тонах. Привычный библейский полимпсест на якобы ослиной коже.
Напиши кто другой, только хмыкнули бы. А так -- ах, Ахматтттова, Паааууууунд, Блооокккк, Бррррродский...
"...в горячей полости горла холодным перлом перекатывается Гораций", -- этим все сказано. Гораций как бренд перекатывается, а не его стихи. Горрраааций -- пароль сакрального имени. Априорная настроенность на магию персоны назначенную историей. И не дай бог усомниться. Этот психологический нюанс стыдливо уводится в тень. На самом деле, культурная идентификация преломляется в кристаллах громких имён. Это как в религии, произнося имя Бога, приобщаешься к нему. Очень лёгкий способ что-то для себя значить.
Примкни к великому, что-то и тебе перепадёт.
Но...
Возможно, мне сегодня отказал слух и я поспешил с вердиктом.
Бывает...
Каждый раз нужен должный настрой.
Не пошло, отложи на светлое время души.