Хотела бы я быть идеальной. Всегда идеально шутить, курить, отставляя мизинец так, чтобы у мужика начинала дергаться нога. Носить неизменно белое кружевное, манить волшебными кудрями утром при любом положении головы ночью. И маникюр чтобы совершенный. И чтобы к волосам хотелось прикоснуться все время, чтобы мысли только обо мне были. И чтобы моё "не переживай, милый, всё в порядке" вызывало у мужчин желание тащить меня в ЗАГС. И чтобы походка за собой вела, куда угодно чтобы шли. Чтобы я эдакая королева. Хотела бы кушать один салатик и наедаться, обладать музыкальным вкусом, как у выпускницы консерватории.
Но ты обнимаешь меня, целуешь в шею, говоришь всякие милые глупые вещи, такой реальный, настоящий, теплый, смешной, и как-то так без разницы, что цвет лифчика не совпадает с боксерами, что опять наспех завязала хвост, что ноготь сломан, а походка моя как у пингвина на Севере. Меня ты любишь. Любишь. Что может быть важнее этого, а?
Карина Соловьёва | Доронина