любовь по-итальянски

Глейзер Ася
«Нет цели, или любовь по-итальянски».

Нет цели написать книгу и стать Донцовой, которая в каждой ветке метро, сто штук на сиденье вагона.
Нет цели оставаться вечной девочкой, которая крутит хвостом как пропеллер вентилятора, мощностью в 1200 вт.
Нет цели спасти мир и человечество, как Шварценеггер в американских блокбастерах.
Нет цели бороться за богатство, которого нет и не будет, хотя, кто знает. Бентли, картье, диор, шанель, уже давно превратились в иностранные слова, покрытые ненужной пылью.
Плавали, знаем.
Нет цели выйти замуж, и поставить печать в паспорте тучного и богатого мужика, с пыльным набором иностранных слов- Бентли, картье, диор, шанель.
И уж точно не в Лабутенах, пошлых, как проститутка в модном московском баре.
Мы взрослые девочки. И счёт не на годы, на дни, а дальше мы леди, приличные, чопорные и рассудительные. Дальше, но не сегодня. 

А просто по улицам Рима, ночью, бездумно, безумно, без пафоса, без будущего, без прошлого. Не глядя в витрины бутиков, и игнорирую новые коллекции. Просто потому что не интересно. Просто потому что в голубые глаза. До дна, и без обещаний. За руку и на разных языках, но до обморока, до неба, до всех итальянских звёзд и фонтанов, до всех этих антикварных глупостей, которые только лишь декорации к моменту....
Только лишь наслаждаясь секундой, сладкой, как малина с дачи в детстве. Чудесной, как первый поцелуй школьного мальчика. Волшебной, как книга о первой любви барышни, жившей пару веков назад, и как первый бокал ледяного шампанского.
И да, он обманет конечно. Это, черт возьми, приложение к крови и к красоте момента. Но после, не сейчас. Che bello, che dolce.
А что будет после, не важно.
Расскажет тебе, как ты изменила жизнь его, перевернула с ног на голову, Королева, Amore, Tesoro, Bambola mia...
Ti amo, девочка моя. Ещё Негрони?
Какая же к черту Шанель, когда тут такое?!
И поцелуи, мед и сахар, на Испанской лестнице, и обещания вечности и бесконечной нирваны, и голубые, как небо глаза, в которых тонуть без спасения и без обратного билета. Тонуть добровольно, до дна, задохнувшись, и сдохнуть с улыбкой и с сумкой диор в обнимку. А может с Шанелью, да просто не важно...
А, если честно, ты умная девочка, Крым и Рим проходила не раз, и знаешь все правила этой игры. Покруче, чем шахматы с   Покером, похлеще, чем дипломатия с мужем и налоговой.
Но в этот безумный момент, ты сдаёшься, на волю и откуп момента, который сейчас, так сладок, как шоколадка, тайно съеденная в строжайшей диете, как прогул зачета по физике, как побег из стабильности, в *** знает что, нет ни страховки, ни троса, ни мозга ...
Но сладко и в теле и в сердце, и там где душа. И это не анатомия, это выше и необъяснимо. И ниже, где пресловутые бабочки, щекотно кишат пониже души. Нет, всё-таки не анатомия. И хочется остаться в моменте, стать воздухом Рима, и запахом кофе, и вкусом Негрони, исчезнуть из реальности, и кончить/закончить, лишь в этой точке, настолько сильна эта точка в глазах голубых, хоть и лживых и хитрых.
И ты закрываешь глаза, и просто плывешь по течению глупостей и желания.
Мёд, сахар, тирамису, панакота и сладкие губы, те что в ухо тебе нашептывают прекрасные, волшебные слова, на самом красивом языке мира.
Ты таешь, как джелато, в жаркий Римский поддень, ты веришь обманам, ты просто сдаёшься, ради момента....

«Amore, я должен сказать, я женат уже очень давно, и я не могу развестись, и у меня любовница, тоже давно, я не могу ее бросить, она не переживет. Tesoro, я понял, что ты изменила меня, мою жизнь, ты стала той самой, которая перевернула все с ног на голову.»

И ты, Крым и Рим прихватив, и конечно момент, сладкий, как мёд и малина, идёшь вверх по испанской лестнице, закоулками прекрасного Рима, сложив все осколки в Шанель. Идёшь пусто и чисто, оставив всех бабочек на лестнице, самой прекрасной лестнице мира. Там где запахи кофе, и тёплый ветер вокруг старинных фонтанов, и статуи смотрят вслед тебе, каменными мраморными глазами. Ох, сколько историй таких они видели, им не в первой.

И вроде уже проходили такое, обманы и страсти, удары и слезы, надежду и веру и глупость девичью. Но снова в слезах, и под сердцем досада. А что ты хотела? Италия, детка. Все ложь, только статуи и развалины правда. И кофе конечно, настоящий и истинный.
И в баре каком-то сидишь уже после, жуёшь свои слёзы с орешками, запиваешь коктейлем. Одна, и сиротка Шанель на соседнем стуле. И думаешь, блять, никогда! Ни единому слову, и ни одной улыбке уже не поверю, тем более если на итальянском и глаза голубые.

«Сеньора, ми скузи, могу угостить вас?»
Высокий, орлиный, и стильный, и карими смотрит глазами. И я убираю со стула Шанель...
А кто его знает? А вдруг это что-то такое, другое? Ну кто запретит помечтать, разбитому сердцу в кусочки?
Salute, и я начинаю сначала.
«Негрони, пожалуйста»

#remingtonnumber1