Я улечу в заоблачную даль,
Простите все - мне никого не жаль.
Что наша жизнь - один сплошной обман,
Кто ищет смысл того преследует капкан -
Любовь - безумный сивый бред поэта.
Я улечу в заоблачную даль,
Там нет людей - там разумы чисты,
И правит бал творение добра и красоты,
А ценно то, что цену не имеет.
И Пушкина ученый кот идет
Не по цепи из злата.
И скрипка Моцарта поет о том,
Что жизни крест за смерть оплата.