И вновь я пишу тебе в ночь,
Письмо горячее, холодными руками.
Я пишу потому что ты ждешь, и я жду-
Того неведомого, что есть между нами.
Ты окольцован крутой дугой,
И я одна в молчании зыбком,
Ищу твоего голоса, взгляда,
Бегу за тенью твоей улыбки.
Нет, не так. Со мною ты-истинный,
Улыбаешься ярко, честно и искренне...
И слёзы, правду несущие-тоже,
Хотя, боже мой,
Как на тебя это не похоже...
Я пишу тебе по стеклу, по морозу,
По ветру холодному,
Я зову тебя кожей и всем моим нутром,
Только приди, ты, а не кто-то похожий.
Я зову тебя в тишине,
И имя твоё дарует мне силу.
Светится оно одиноко,
На экране моего мобильного.
И я думаю " дай позвоню",
Но обрываю себя на полуслове.
Тебе звонить нельзя, особенно ночью,
В полвторого.
И я иду на кухню пить чай,
Или кофе, он ведь привычнее.
В его крепости ищу тебя,
И слушаю песни, те, что помелодичнее.
Наш роман не похож на роман,
Без прелюдии и без сюжета,
Он как лунные тени трав,
Как любови богов силуэты.
Наш роман не узнает конца,
Он не найдет свое начало,
Мы в вечности, сквозь года,
Пронесем это яркое пламя.
Обожжемся о чувства комет,
Запоем под звёздами ночью.
Ты ведь слышишь меня, мой друг,
Я скучаю по тебе, очень...