часть 11-ая, сборник "Парижская лазурь"
----------------------------------------
- Мама, скажи, а у тебя есть те фото? Бабушка их нашла?
- Да.
- Можно взглянуть?
- Ну конечно.
- Фотографии действительно удачные. – сказала дочь. – Ты удивительно красива на них.
- Тот, кто сделал их, не планировал фотографировать меня. Он снимал тишину. Так он сам сказал. А я мало была похожа на объект, который он искал. Меня ведь в юности называли ртутью. Он сердился, что не может сделать удачный кадр, потому что я не могу ни минуты сидеть спокойно.
- Именно тогда появилась я?
- Да.
- Расскажи мне о нем.
Мать вдруг подумала, что они еще никогда не говорили друг с другом настолько откровенно и так тщательно подбирая слова. Как будто осторожно пытались выложить из букв, постепенно превращающихся в слова, слоги и предложения, мостик навстречу друг другу.
Одно слово – выложен пролет, потом сочетание слов – и готова опора. Можно аккуратно сделать шаг. Опора, пролет, опора. Не спеша, осторожно, чтобы не сорваться в пропасть. Ведь каждая следующая часть конструкции рискует не выдержать. Слишком велик груз многолетнего отчуждения.
- Я очень мало его знала. – сказала мать. – Мы ведь провели не так уж много времени вместе. Знаешь, когда люди влюблены, им кажется, что тот, кого они любят, особенный. Я не была в него влюблена, отнюдь. Но был непохожим на других, это правда. Этот фотограф был слишком сложен для меня. Хотя внешне казался простоватым. Я имею в виду другую сложность. Так и не смогла понять – что он ищет? Не тишину же, в самом деле?
- А вдруг и вправду ее. Почему так не может быть?
- Зачем человеку искать тишину, если он и так одинок. Он жил сам и почти ни с кем не общался. Наверное, ему просто нужно было выговориться, поэтому он пригласил меня к себе. Молодой человек сказал, что понял, в чем основная проблема и почему в мире столько несчастливых людей.
- Ну и?
- Не надо пугать тишину. Это его слова, дословно. Ему никак не удавалось ее уловить. Ведь люди не давали ей почти ни малейшего шанса. Как художник пишет картину? – задавал он себе вопрос. Ищет натуру, подбирает цвета и изображает мир таким, каким видит. Но ему не приходит в голову что-то исправить в нем. Художник не станет отпиливать сук от дерева, изображение которого пытается перенести на холст. Даже если сук мертвый. Он не станет отрывать лепестки от цветка только потому, что ему кажется – на картине он будет выглядеть красивее. Мастер просто пытается найти удачный ракурс. И если он его нашел, значит, картина получится.
Так и с миром вокруг. Люди исправляют его по своему усмотрению, а на самом деле...
Мать произнесла эти слова, и они встретились взглядами.
Дочь увидела в ее глазах растерянность, боль, раскаяние и облегчение одновременно.
Опора, пролет, снова опора.
Два островка и между ними ажурная конструкция. Мост – одно из самых сложных сооружений. Оказывается, иногда его можно построить всего за час. Всего за шестьдесят минут или 3600 секунд или около того.
----------------
иллюстрация - инет