Странно это как-то. 15 февраля – съезд одной из самых крупных на сегодня писательских организаций нашей страны – СП России. По идее – значимейшее культурное мероприятие, а все российские СМИ, кроме «Литгазеты» и «ЛитРоссии», как воды в рот набрали. ВСЕ! Почему? Упёрлись в этот Пхуньчхунь? Да бросьте вы! Он ещё до открытия всем во как надоел своими дрязгами! Да и сейчас мало кого волнует. Вы со мной не согласны? Вы говорите: автор (то есть, я) не прав. Такая оглушительная победа: наши в кёрлинге победили! Вы на улицу выйдите и спросите первых вам попавшихся – что это за штука такая, КЁРЛИНГ? Девять из десяти не сумеют ответить. Вот и вся суть этой «оглушительной» победы в Пхуньчхуне..
А ведь если подумать, то между спортом и литературой есть немало общего. По сути, и то, и другое – ЗАБАВА, ИГРА. Если хотите – некая, претендующая на интеллигентное развлечение, БЛАЖЬ. Как сказал Лев Аннинский, «поэзия есть что-то вроде облака». Я прекрасно понимаю, что у многих сейчас от этих слов гневно раздуются щёки. Дескать, да как ты смеешь ТАК о святом, о неизбывном! Некоторые пойдут ещё дальше: встанут в позу и скажут, что (цитирую одного моего читателя): «литература – главное дело всей моей жизни»! (Тут уж и не знаешь, кого жалеть – его или литературу).
Но опять я не об этом (сегодня меня что-то постоянно заносит). Чего молчим-то, граждане художественные сочинители? Не считаете себя вправе обсуждать «игры гениев»? И совершенно зря. Потому что совершено зря себя считаете плебеями. Потому что никакие они не гении. И даже далеко НЕ. Я тут одну забавную фотку увидел: приносят на свои «союзписательские» заседания муляж Знамени Победы (хорошо ещё, что не подлинник! Ума хватило!). Долго пытался понять логику такого жеста: может, союз писателей сейчас считается воинским подразделением? Или музеем Боевой славы? Нет и нет. Тогда в чём же дело? Нет ответа. «В потолке открылся люк. Ты не бойся, это глюк». Только та фотка не глюк. Своими глазами видел – и на тот момент совершенно трезвыми.
Кстати, на нашем сайте, к которому с брезгливым презрением относятся те, кто считает себя т.н. «настоящими» писателями, потому что (уж извините за тавтологию) считают, что т.н. «настоящий» писатель обязательно должен состоять в каком-нибудь писательском союзе (напомню: их сегодня в России более трёх десятков), так вот на нашем совершенно дилетантском сайте этих самых «настоящих», этих самых ЧЛЕНОВ писательских союзов, к моему удивлению, пруд пруди! Причина их появления здесь проста: печататься негде. Не берут их «гениальные» тексты литературные журналы. Почему не берут? А ни почему. Можно сказать, элегантно посылают. Типа, а идите вы со своими «гениальными» текстами знаете куда? У нас своих «гениев» как грязи. И даже в очередь не становитесь. Вот и приходится сюда. Как говорится, хоть чего-то хоть где-то. Поэтому как тут не вспомнить слова, сказанные четыре, кажется, года назад, не очень мною почитаемым Виктором Ерофееевым, «у нас теперь писателей больше, чем читателей, но литературы не видно... Имена авторов не имеют ни малейшего значения. Они не взаимозаменяемы, но в взаимонесущественны...».
Так что думаете о съезде-то, коллеги по сочинительскому увлечению? А о современном состоянии нашей многострадальной и , одновременно, ужасно весёлой и, повторяю, современной российской литературе? Что «самый великий, самый гениальный, самый непогрешимый литературный критик — время». Кто сказал? Правильно, Курганов. Тьфу, оговорился. Белинский. Мне до такого в жисть не додуматься.