Мой друг меня пригласил на встречу с бывшими моряками – подводниками. Я знаю, что такие встречи проходят интересно, моряки приносят фотографии из своих дембельских альбомов, от просмотра которых попадаешь в те времена... Именно что те!
А ещё я охочусь за военно-морскими историями, да и за историями вообще. И, конечно же, загорелся желанием пойти. Давно ничего не писал о службе морской, о дружбе мужской.
Под встречу сняли кафе. Приезжаю по адресу и не могу найти никакого кафе. Вывески нет, старый, явно дореволюционный двухэтажный дом, побеленный извёсткой. В нём явно когда-то было какое-то учреждение. Интересно узнать, какое.
Захожу внутрь. Куда-то ведёт длинный узкий коридор. Иду по нему, иду, и неожиданно попадаю в открытую настежь дверь. Не очень-то просторный зал, стоят столы, белые скатерти. А все присутствующие – в чёрном. Контраст, однако.
На столе обстановка уже рабочая, в бутылках – почти на донышке, почти все закуски подъедены. Да и без следопытства ощущается, что все - уже хорошие. Выходит, раньше собрались? Я же вроде бы вовремя...
Они оживлённо базарят друг с другом, меня никто и не замечает. Пока вплотную не подошёл к другу. Тогда друг, возбуждённо махая руками, стал меня приветствовать и всем, кто мог и хотел услышать, представил. Как всегда в подпитии, чуток запинаясь и повторяясь, выдал: вот - мой старый товарищ! Можно сказать, - учитель!
Чему я его научил, я точно не помню. Но раз он так считает, значит, так оно и есть.
Все обрадовались, налили – выпили за встречу, а потом вернулись к своим разговорам друг с другом. Я тихонько вышел, походил туда-сюда по коридорам. Похоже, что тут школа была. Или гимназия. Может, потом ПТУ. Ни на кого я не обиделся. Они друг друга знают и пришли на встречу с друзьями, а не со мной. Это я себе чего-то надумал. Всегда так и выходит - как всегда.
Вернулся. Они что-то рассказывают... А помнишь? Я тогда ещё... Да нет, это не тогда было!.. Кричат, смеются. А я толком ничего не понимаю. Не улавливаю. В общем, с запечатлением историй облом вышел.
Потом из-за стола выходит мужик, лицо знакомое, а кто такой – не помню. С ним женщина, которая тоже где-то при флоте вольнонаёмной служила. Они вдвоём собираются уходить. И я с ними собрался.
Мой друг, когда это услышал, подскочил: обожди, мы ещё чуток посидим и поедем кататься. У мужиков вон джип есть здоровенный, гражданский вариант «Тигра». Но я отказался, типа прогуляться хочу, для здоровья полезно. Он говорит: ты только далеко не отходи, поедем – тебя подберём!
И мы пошли. А зачем я им – третий? Но это я уже потом догнал, когда уже пошли. Идём по улочке, которая спускается немного вниз. Угадывается, что там город заканчивается. А чего тогда туда идём? Оказывается, парк там.
Ну да, я это место вроде бы узнал! Это дворцовый парк в Гатчине, и дорога идёт вдоль его ограды. Ни хрена себе, как сюда-то занесло?!
Уже сумерки. Я отстаю. Они бодренько по дороге пошли, а я по тротуарчику возле ограды. Вижу – за оградой в кустах – костерок горит. Дальше – ещё один, и мангал рядом дымит. И это – в историческом месте! Распустили народ!
И тут я слышу – женщина меня зовёт. Не на помощь, а так, от беспокойства. Похоже, мужик слинял куда-то. Но нас уже разделяет газон, на котором бурьян с чертополохом чуть не в рост. Сухой, колючий и пыльный. Я рыпнулся сначала через этот газон, - куда там! Все штаны уделаешь, а то и изорвёшь. Я же бережливый.
Пришлось возвращаться туда, где газон только начинается, да трусцой – дама ведь ждёт! Вижу – вон и мужики на джипаре едут, руками машут, вроде как зовут. Но почему-то не останавливаются. Выхожу на дорогу, а там – не дорога, а сплошняком грязь! Широченная такая полоса жижи из рыже-бурой глины, а за ней – кусты и хилые деревца.
Да только грязь - это херня, там... Такое!!! Бля, откуда?!
Здоровенный аллигатор под цвет с глиной. Уже и по окрасу адаптировался, значит, давно уже тут! А он морду ко мне повернул, пасть раскрыл и вот-вот двинется!
Чё делать?! Конечно, - бежать! За ограду!
Подбегаю, а в ограде – пролом! Раз пролом, ограда не спасёт. Если эта тварь за мной бежит, сейчас настигнет...
Но вижу – там люди! Какой-то косматый мужик дрын держит и замахивается, - пугает, видно, крокодила.
Ведь я только что недовольный был, как же - везде люди, куда ни сунься, и везде чего-то жгут да жарят! А тут – так им обрадовался! И пошёл – к людям! Но спиной и затылком чувствую опасность. Страх. Обернуться мне что-то не даёт. Он же, страх?
Смотрю только на людей, а они смотрят на меня, и не боятся. И не кричат. Неужели будут смотреть, как меня порвут? Не может быть! И мне захотелось людям довериться. Ведь если что – хотя бы крикнет кто-нибудь, предостережёт. Это же люди.
А вот друзья куда делись?