Морозы возмужали и окрепли,
А я всё кисть рябины тереблю.
Зачем же мы с тобой, как ветры, треплем
Немое, беззащитное "люблю"?
Прощанья вопль душе отдай болящей,
Как хор несуществующих фонем.
И это - будет самым настоящим,
Пусть даже не замеченным никем.