За окном в истерике билась гроза, расшвыриваясь ветвистыми молниями, будто должными пришпилить почву, уходящую из-под ног. Видимо, не получалось у них – раскаты усилились, предрекая разбить стекла.
Мимсон сидел за столом, обхватив руками голову, вцепившись в них, словно они были единственным его спасением. Свеча горела, и воск стекал по бронзовому подсвечнику, сделанному ввиде павлина, попадая на разбросанные листы.
Мысли превратились разъяренных зверей, рвавших когтями и клыками на мелкие клочки. Тревоги прорезали лицо морщинами, покрыв лоб испариной. Он чувствовал себя сгорающим заживо. Глаза представлялись ему углями, дававшими жар, способный отогреть не хуже батареи комнату, во рту – пустыня и, сколько бы он не вливал туда воды, зной никуда не исчезал. Сердце стучит учащенно и лихорадочно, подгоняя мысли.
Завтра. Это слово тревожило больше всего. Ведь завтра Мимсон должен сделать выбор. Выбирать было из чего, и этот выбор имел важное значение для Мимсона.
«Подумать только – носились факелами в голове мысли – любой выбор изменит Судьбу! Что же выбрать? Что же выбрать?»
Размышления достигли пика. Осталось три часа до следующего дня. Не один раз он вставал, разминался, ходил по комнате, меря её шагами, перепроверяя расчеты и снова, садясь на стул, хватался за голову.
Ветер сгибал деревья, заставляя кланяться грозе, а та, углядев причину своих истерик, зарядом такой силы попав в дом, что свеча потухла, и в немногих зажжённых окнах отключился свет. Выбор был сделан.
Если не сделаете выбор вы, то его сделают за вас.
07.08.2014 г.