Порой бывает - пышным цветом
раскрасит все весна, но вот,
вмиг иссушенный ранним летом,
тот цвет бесплодно опадет...
Так он, талантами блистая,
легко играл судьбой своей,
за ним - друзей шальная стая,
и череда беспечных дней.
Но сникли страстные порывы,
и жизнью сбит былой задор.
Больной души своей нарывы
теперь он прячет, словно вор.
В нем шла борьба корысти грешной
с мечтой заоблачных миров -
конфликта внутреннего с внешним
напор был страшен и суров.
На узкой тропке серединной,
пытаясь слить два естества -
мечту с повинностью рутинной,
он погибал от их родства...
И за улыбкою веселой,
ведя с приятелями спор,
в хмельной горячности бредовой
скрывал тоску, болтая вздор.
__________________