Молодой парень шел по улице, заполненной художниками. Ветер хлестал его по лицу и норовил украсть его шарф. Шаги юноши были большими и быстрыми. Ноздри шумно раздувались. Взгляд злобен. Брови, хмуро сдвинутые к переносице, образовывали глубокую морщину между ними. Шагая и сжимая руки в кулаки так, что пальцы впивались в ладони и оставляли красные следы, он налетел на маленькую девочку. С цветастой стопкой книг малышка семенила на тонких ножках в сторону библиотеки, и сейчас они градом посыпались из ее рук на землю. Парень нагнулся и принялся поспешно подбирать альманахи. На их обложках красовались имена совершенно незнакомых ему авторов.
-Откуда у тебя эти книги?-
-Купила,- отвечала просто девочка, растеряно глядя на него.
-А что это за авторы такие?-
-Приходите к трем часам в библиотеку имени * *. Там будут сегодня понравившиеся книги читать, и я вас познакомлю с ними, - опустила взгляд на стопку альманахов в мягкой обложке и продолжила:
-Их имена мало кто знает. Они пишут сейчас, пробуют самиздат, но никто не глянет в сторону их произведений, в сторону неизвестного, - она прижала бережно к груди поднятые книги.
Парень был растроган.
-Ты такая добрая, -
-Отчего же? Просто в них хранится клад из хороших мыслей, и я обязана поделиться этим сокровищем с другими, не зря же они попали в руки именно мне, - говорила твердо она.
-Мне жаль, но я не пойду, извини, удачи тебе, - парень виновато опустил взгляд, держа подмышкой свой сборник стихов.
-Вы же пишете, да? – поинтересовалась девочка.
-Писал. Но мне нет здесь места, - сердито ответил он.
-Отчего люди покупают портреты и наблюдают восторженно за работой художников, а если поэт выйдет на улицу со своей речью, прося только одного - внимания к его словам, то половина пройдет мимо, а другая остановится, сочтет за умалишенного и продолжит идти?!- слова парня стаей птиц вылетали из его уст. Слова, в которых сквозила горечь и обида.
Девочка остановила его пылкую речь, взяв его руку своей маленькой с красными ледяными пальчиками. На улице было прохладно, а потому как она несла книги, у нее не было возможности положить руки в карманы и согреть их.
Парень вздрогнул и опустил на нее взгляд, замолчав.
-Вас никто не слушает? Тогда не надрывайте себе голос, пишите стихи мне и читайте для меня, - предложила она.
Шли годы, и он писал только ей: стих, за стихом посвящая ей одной – юной девочке с большими лучистыми и доверчивыми глазами.
В своих стихах он объяснял ей, что есть добро, а что - зло, подбадривал ее, знакомил с красотою мира – добрыми душами людей и прекрасными пейзажами - и совсем немного с его безобразием, где таилось множество того, чего девочка не могла понять.
-А это потому, что у тебя доброе сердце, - объяснял ей каждый раз парень и бережно касался рукой там, где оно билось – такое маленькое, чистое, трепетное, живое.
С каждым годом стихи его менялись. Парень больше не гнался за славой и проводил ночи за письменным столом, желая уберечь девочку от всего плохого и сохранить ее доброту. Так прошло еще немного времени.
В один день на его письменный стол упала тень, и девушка склонилась над ним:
-Пойдем, пора, - сказала она и повела парня на свет. Оказавшись на площади, та достала тетради с его стихами и решительно, довольно произнесла:
-Пришло время знакомить твои стихи с другими людьми, они готовы быть услышанными,-
Парень доверился ей и стал читать. Сначала робко, но с каждой минутой ловя одобрительный взгляд той подросшей девочки, голос его крепчал. И совсем скоро круг него начали собираться слушатели. Останавливались и ребятишки, что до этого гнались за стаей голубей, и взрослые, подходя к своим детям, замирали рядом, и пожилых заставлял его голос выйти из раздумий и обратить все свое внимание на парня. Толпа людей стояла и внимала ему. Это была его минута славы.
-Что это тут у нас? Непоряяяядок, - произнес голос, и люди послушно расступились. Охранник порядка.
Парень прекратил читать стихи, когда тот встал перед ним. Юноша сразу все понял и начал горячо его уверять:
-Да нет, нет, я не попрошайка! –
И когда полицейский поверил ему, парень обратил свой взгляд к месту, где совсем недавно стоял народ. Никого. Все разошлись по своим делам. На месте одна девушка, та самая, что несколько лет назад была неказистым ребенком, та, которой он посвятил свои стихи, та, что вывела его сюда, на огромную площадь. Она хлопала в ладоши, и этот звук был усладой для его ушей.
-Твое первое выступление, - прозвучал ее мягкий голос.
-Продолжай писать дальше, -