На улицах
Я слышу:
Крики, стоны, вопли
Верного скота.
В окне
Я наблюдаю
Смерти ближних
И зверья.
В крови
Я вижу
Лик, гнусавую улыбку,
Попа земли, Царя.
В смертях
Народа,
Виню себя, лишь я,
Винят меня усопшие?
Месяцами и годами
Все это видим, слышим мы!
Но задаю себе вопрос, лишь я:
"...житие народа - это сон?.."