Очарованность души, романтика. Почему-то захотелось поговорить об этом, повспоминать, поделиться.
Начну с детства. Все мы ведь оттуда.
Детство, моё детство. Сказать по правде, счастливым я бы его не назвал. Робким оно было, зажатым. Вы скажите: дитя войны. Без отца тем более.
Но, знаете. Все мы были в общем-то дети войны. Да и без отца были многие. И тем не менее.
Особенно плохо было в школе. Во дворе было иначе. Я даже верховодил. А друзей не было. Ни тогда, ни после.
Характер ли был тому виной, фатальная ли моя обречённость на одиночество. Кто знает?
Зато были книги. И была мечта: уехать куда-нибудь подальше и там, в институте уж точно начнётся совсем другая жизнь. Помнится, где-то в пятом-шестом классе на день рождения подарили мне "Два капитана" Каверина.
Боже, как много значила для меня эта книга! Ведь в детстве так нужен идеал. Теперь он у меня был. Вы скажите: детская романтика. Может быть. Но скажите: бороться, искать, найти, не сдаваться-это детство? Вы уверены? А я вот думаю, что по-другому жить нельзя, если не хочешь презирать себя потом.
А вот очарованность пришла позже. После первого курса, летом, на каникулах.
Измученный, влюблённый, не знающий куда себя деть, слоняющийся лениво, бессмысленно из угла в угол, считающий дни. Казалось это лето никогда не кончится. И вот тогда как-то на пляже от скуки раскрыл томик Паустовского. Первый его роман. И пропал. И уже не мог оторваться. И заболел им, или полюбил (выбирайте,что хотите) на всю жизнь. Вот на вскидку чуть-чуть. Большинство читало, конечно. Просто напомнить, оживить.
-Южный город шумел под белыми сентябрьскими звёздами. Туман стоит зелёной морской водой. Рыжая осень осыпается в переулках и глаза женщин темнеют от любви к крошечным детям.
-Чехов писал за простым письменным столом. Светила лампа с зелёным абажуром. Пальцы его холодели от спокойной жалости к людям. Мохнатые зимы, бубенцы, смешная нелепость старой России и, как стон скрытой тоски, песни цыган из Яра.
-Мы расходились по домам. А снег всё падал и падал. Пылали щёки. Молодое и пылкое наше счастье бежало наперегонки с нами по скользким тротуарам, провожало нас, долго не давало заснуть. Оно мигало на стенах. Оно сыпалось на землю ворохами снега. Оно пело всю ночь сквозь теплый сон свою вечную песню о любви и печали.
Скажите,что может быть прекраснее? И вот с этих самых пор и вошла в душу очарованность и осталась. И жить без неё я уже не мог. А уж потом пришла и поэзия. Ведь жизнь, сколько бы ты не прожил, измеряется не годами, а мгновениями счастья, а может даже оно и есть. Ведь душа, как струна, ждёт свою музыку.
А поиск себя разве это не поиск своей музыки, своей песни? И ещё это совесть-высочайший полёт души к Богу.
-И когда рядом рухнет израненный друг и над первой потерей ты взвоешь,скорбя,
И когда ты без кожи останешься вдруг,от того,что убили его,не тебя.
Владимир Высоцкий
.
-Когда я вернулся с войны,из которой не должен был вернуться.
Василий Аксенов"Московская сага".
Заканчиваю. Ничего нового я не сказал, никаких Америк не открыл. Можно было и не читать. А вот это прочтите пожалуйста. Очень вас прошу. Обещаю: не пожалеете.
-А что ещё нужно душе?
Немного любви и тревоги,
Немного листвы на дороге
И ветра в сухом камыше.
Но главное-это печаль,
Как тихое,кроткое море,
Как музыка в Домском соборе,
Когда забывается горе
И кажется жизни не жаль.
Анатолий Жигулин.
Великая литература, великая поэзия, великая музыка. Нет без них души, нет жизни, нет Человека.