Цикл "Письма без ответа"
Часть II
- Опять спрошу. Какая она?
- Она? Грустная, медленно приоткрывающая дверь и, словно тень, влетающая в комнату. Незаметно подойдет к дубовому столу, за которым сны давным давно сменяют друг друга и одним движением остановит этот тревожный поток мыслей. Она возьмет погрызанный карандаш, слегка потупленный из-за бесконечных исправлений и начнет писать. И опять письмо без ответа...
Дорогая Ева!
Если бы ты знала... Сколько одиночества в этом городе! Вечерние переулки заполонил густой туман. Шаги тихим стоном прокатываются по скатам крыш и медленно стекают по водосточным трубам, так и не найдя желанный покой.
Раз. Два. Три. Бегут секундной стрелкой мгновения, отдаваясь гулким боем на старой часовой башне.
Под скрипящими сапогами плачет мостовая. Осень. Ноябрь. Дождь поливает, словно из огромной лейки. Говорят, к счастью. А я все жду. Смотря в окно по ночам, я считаю звезды, опять перепутав Водолея и Льва.
Недавно услышал, как сидящие на чердаке мальчишки, закричали: «Падает звезда! Скорее!» Значит, еще есть те, чьи души до сих пор верят в чудо.
Знаешь, я снова начал читать сказки. Все эти цифры, бестолковые заголовки газет, книги без смысла и сюжета опостылели. Я заново открыл для себя мир Льюиса, Андерсена, братьев Гримм.
Уставший фонарик сонно мигает. Я опять читаю под одеялом глубокой ночью, стараюсь не разбудить своего доброго соседа. Порой я не понимаю, как он меня терпит.
Вчера милая девушка Элен подарила мне удивительную открытку. Эти слова, будто написаны у меня на сердце. "Если человек покоряет небо, значит небо покорило его."
Да.. Это полностью оправдывает мой авторский ник в местной газете. Покоритель неба. Мон шер, я все так же работаю фотокорреспондентом. Пускай жалование не велико, но удовольствие, что льется по венам, растекается, будто сладкий яд, уносит за пределы реальности, непередаваемо.
Будто бы и не прошло тех лет. Для меня ты словно вчера грациозно ворвалась, словно лань, увещевая, как тебе повезло. Крупный контракт, слава, известность. То, от чего я всю жизнь бежал.
Это была твоя мечта, а я лишь помог поймать попутный ветер, раздувая паруса.
6 сентября. Наш последний совместный ужин. И вот через каких-то пару часов тебя забирают и ты больше не вернешься сюда, ко мне в нашу старую квартиру. Улетишь, не оставив адреса.
А я все пишу тебе, словно не прошло тех лет. Словно, не было "этого" вчера.