Последнее время, с тех пор, как я зарегистрировалась на сайте "Стихи.ру", со мной стали происходить странные вещи. Раньше-то я стихи писала время от времени. В молодости — душа просила. Потом — работа требовала, а теперь — по зову сердца. А сердце стучит, торопится, словно годы, за ним не угонишься, спешит упущенное время наверстать. Вот и рифмуют мозги, что автоматная очередь. За два года написала почти пятьсот стихов.
Пока дойду до рынка стих сочиню. А запомнить удаётся с трудом. Иду, шепчу себе под нос, чтобы не забыть. Со стороны подумают, что полоумная: сама с собою разговариваю. Или иду, гласные считаю, пальцы загибаю. Смешно выглядит. Короче, витаю в облаках. А когда опускаюсь на землю, не всегда включаюсь в реальность и не соображаю, чего от меня хотят.
Пойду за продуктами, обязательно забуду чего-нибудь купить. Могу вообще кошелёк оставить дома.
— Это уже старческий маразм! — смеётся супруг.
В аптеке с трудом вспоминаю название лекарства. Вот таблицу Менделеева помню, а название лекарства — нет. Часто прохожу то место, куда шла. Приходится возвращаться. А, уж, чего язык мелет, самой смешно:
— Дайте мне одну конверочку, — заявляю.
— Что дать? — удивлённо переспрашивает работница почты.
— Конверт и марочку, — улыбаясь, поясняю.
В киоске покупаю сигареты для мужа. Прежде кладу деньги на тарелочку без сдачи. Беру сигареты. Продавщица хочет закрыть окошко, а я втискиваю руку, чтобы деньги забрать. Слышу:
— Это мои.
А я, на автомате, думала, что это моя сдача лежит. Улыбаюсь своей несобранности.
Пошла за углём. Прежде муж ходил, а теперь по состоянию здоровья, ему тяжело. Инфаркт перенёс. У нас в квартире индивидуальное отопление с твёрдо-топливным котлом. Подхожу к сараям. Соседу уголь привезли. Другому соседу путь к его сарайной двери сгруженный уголь перегородил. Первый второму наполнил вёдра углём из своей кучи. Думаю: "Сейчас и мне предложит". Хоть путь к моему сараю открыт. У нас так заведено. Посёлок ведь шахтёрский. Тем более, пенсионерам, бывшим шахтёрам, уголь бесплатно дают. Продолжаю думать на своей волне. Соседи разговаривают между собой, а я в мыслях: "Скажу: "Спасибо, я у себя наберу"". А сосед и не думает мне предлагать. "Зря не предлагает", думаю дальше: "Мой уголь нужно молотком бить, разбивая большие грудки, а его уголь чистенький, средний по величине — "орех" называется. Сразу видно, что только из обогатительной фабрики". Подхожу и громко, вместо "Здравствуйте", говорю:
— Спасибо!
В недоумении, оба соседа обернулись ко мне, не зная, что мне ответить. А я зашла в свой сарай и прыскаю от смеха с себя ненормальной.
Собираюсь в Дом Культуры на встречу нашего литературного сообщества, но у меня последний стих не завершён. А уж очень хочется похвастаться. Пишу, зачёркиваю, снова пишу. Невпопад мужу отвечаю. Прихорашиваюсь перед зеркалом. Одеваюсь. И только у самого порога замечаю, что я в пальто и шапке, в которых за углём хожу.
Если мозги перед сном зарифмовали, то жди в гости бессонницу. Хотя, честно говоря — лучшие стихи рождаются ночью.
Внучка приходит из школы. Ей нужно мне всё рассказать. Требует к себе повышенного внимания. А я слушаю её в пол уха, периодически бегая записать в тетрадку мысли.
— Бабушка! Спустись с небес на землю! Это я — твоя внучка. Ты мне не рада?
Захлопываю тетрадь. Извиняюсь.
Приготовила суп, зову мужа к обеду. Наливаю в тарелки и замечаю, что в супе явно не хватает ингредиентов. И не потому, что суп не умею варить, а потому, что рифму искала. Вечером муж спрашивает:
— Ты ужинать будешь?
И я, как от электрошокера, вспоминаю, что забыла еду приготовить. Муж смирился со своей участью, прощает мои странности. Да и менять что-либо уже поздно.