Сегодня он тосковал.Собственно,с ним это случалось часто,точнее: почти всегда,невидимой тенью сопровождая его, где бы он ни был.По сути, с детства.С тех самых пор,как ощутил себя чем-то отдельным от других.И это его отдельное никак не совпадало с общим.То ли не совпадал он,то ли они.Но какое это имело значение?
Даже когда случалось то,о чем мечтал(чаще всего напрасно и долго),даже тогда всё оборачивалось скукой и разочарованием,как картина маслом вблизи.
Ну,не мог он жить суетой.Не мог и всё. Нужно было что-то ещё.Вернее даже наоборот.
Сначала что-то ещё.(Что именно он и сам толком не знал),а уж потом...ладно.Пусть будет то,что есть,
Утренний туман рассеялся.День обещал быть прекрасным.
Вспомнились другие туманы.Когда-то,давным давно.
Была какая-то связь с ними.Давняя,не случайная.
Вспомнился Киев в морозной изморози туманов.Боже!Как он был прекрасен этот его город!
Может быть самый прекрасный город на свете.В тумане,в снегу,сверкающим под зимним солнцем,весной,осенью.Всегда.Город,в котором родился,где прожил всего-то семь лет,а потом приезжал только в отпуск,да и то на неделю не больше,потому что остальное время они были у моря.В основном в Крыму и один раз в Одессе.Сначала сами,а потом уже с малышом.Дикарём,конечно,как большинство.
А ещё город был лучшим на свете (и это было главным)потому,что там жила мать.
И тогда две любви сливались в одну и каждый день был праздником.И он всё пил и пил эту любовь и не мог напиться.Ведь жизнь так скупа на любовь. Уже за два дня до отъезда начиналась тоска.Начиналось прощание,полное щемящей грусти, и всё равно прекрасное,потому что не бывает любви без грусти,как не бывает без неё вообще ничего хорошего земле.
А потом целый год до следующего отпуска он тосковал,ждал,предвкушал и снова пил,пил
эти дни короткие, как счастье.
Старик очнулся.О чем это я? Я ведь хотел о туманах. Задумался.Всплыло другое.
Он был тогда на втором,а может на третьем курсе.
В этом городе настоящих зим (снежных,морозных) почти не было.Чаще сырые,туманные.
На выходные( раз в де недели) она уезжала домой.Автобусом.Два часа туда,два обратно.
А он неприкаянно бродил по улицам,пытаясь разобраться в себе: любит ли он её или уже нет.А,если не любит,как ей сказать об этом?На душе было муторно,тошно ,противно. Домой не хотелось.Да и какой дом? Угол...
Тогда и полюбил туманы.Подходили они этому городу,скорей городку по сравнению с его
Столицей.Он ему нравился.Частица бывшей Австро-Венгрии,осколок старой Европы,не тронутый войной,живший,казалось по инерции ещё той довоенной привычно культурно-старомодной жизнью,где все знали всех,где идыш и немецкий звучали одинаково естественно,с обязательной центральной пешеходной улицей для гуляний,свиданий,кино.
И он ходил взад- вперед по этой не слишком длинной,утонувшей в тумане улице.Казалось
их было только двое.Он и туман.Туман и он.С ним было хорошо..Скрывал,защищал,слушал.
Что-то выпевалось .Как-то само собой.Какие-то мелодии.Неплохие,между прочим,как ему казалось.Где-то посередине справа был винный погребок.Дешевый крепленый портвейн был ему вполне по средствам.Выпивал стакан. Выходил. Минут через десять становилось хорошо.
Их-его и туман-начинало качать.Мягко,легко,бережно.Всё быстрее и быстрее,Им нравилось.
А потом они шли домой по тихим, почти безлюдным улицам с редкими прохожими,на минутку возникающими и тут же исчезающими в тумане.Быстро,как проваливаясь куда-то,
засыпал.Досыпал на лекции на первой паре.Будили.
А потом он уже никогда не жил в городе.А любовь к туманам осталась.Он любил их всегда.
Поздняя осень,промёрзшее поле,туман,одиночество-это было как раз то,что нужно.
Позже,гораздо позже уже в другой жизни,в другой стране,где почти не бывает туманов,он напишет:
Я пройду полосой тумана,а потом дождя.
И поля будут тихо,странно,одиноко встречать меня.
А потом возвращусь я в город,где дома,дома.
А вокруг булет холод,холод и зима,зима.
И почему люди так не любят туманы?