Передо мной открылись две дороги.
Я выбрал ту, что поросла травой.
И в этом было всё её отличье...
Р. Фрост, Невыбранная дорога.
Медленный и быстрый изумлённый взгляд твой,
Словно стриж, даже в сумерках, лёгких, последних
Парящий, ликующим кликом прозрачное время проходит;
Что эта встреча – бессилие сумерек,
Тонкий прогал бесконечного леса,
На грани которого – помнишь? – некогда остановился некто,
С трудом проникая туда, в бесконечное, взглядом,
С трудом оставаясь здесь, на затихшей ликующей грани...
Что остаётся теперь предстоящему так твоему изумленью,
Как сохранить бы я мог этот миг несловесный, ещё нерождённый,
Или уже превосшедший себя, превосшедший немое и замерший в новом,
Странном и странническом, незнакомою жаждой рождённом
Движении лёгкого сердца, как сотканный стриж облаками,
Листвою далёкой и близкой, травою, метнувшейся мимо, цветами,
Медленными комарами и живностью прочей, несметной, –
Тканью граней текучих, сетьми ослеплённого светом кристалла
Наполняющих воздух...
И жизнь, синеватою жилкой, под тонкою кожей
Жалко бьющейся в замершем миге, прозрачном, бесцветном,
Так себя узнаёт и молчит потрясённо, проходит, едва оторвавшись
Притяжения жизни иной, прикоснувшейся тихо, прекрасной
И опять остающейся рядом, вблизи, бесконечно
Меня прорастающей так изумлённым своим ликованьем,
Человек,
Тот, которого знаю лишь мельком,
Уже ускользающий, уходящий...
Июль 2013.