У чемодана вновь было чемоданное настроение. Вот хоть прямо сейчас бросить все и сбежать с бродячим цирком.Ну и что, что он чемодан? Что про него не пишут песен, не слагают стихов. Чемоданы тоже нужны. Кто-то же должен быть чемоданом.
А может он на самом деле брошка, и про это просто никто не знает. Маленькая, хрустальная, с бирюзовыми переливами, гранями которой восхищается уже не одно поколение. Может он тоже кокетливо блестит, отражая небо, звезды и блеск чужих глаз. И на все комплименты лишь жеманно мерцает: "Ну что вы, не стоит".
И на самом деле живет он на синей бархатной подушечке вокруг благоухающих пузырьков, а не в грязном, душном чулане. И берегут его, как зеницу ока, не доверяя чужим рукам. Из дома тоже не выносят, вдруг что.И не увидит брошка ни гор, ни городов, ни поездов, только бархатную обивку маленькой синенькой коробочки.
Чемодан на самом деле в душе был брошкой, только как же хорошо, что об этом никто не догадывался.