Опять ушла с работы раньше. Совесть закрывает глаза. Уже ничего не придумываю. В случае чего буду фристайлить.
Сосредоточиться на чем-то кроме музыки сложно. Пока собираюсь перетанцую целый микс, перепою пару альбомов. Это мания или что? На 70 % состою из кофеина. В зал чуть не каждый день. Могу не спать. Спать не могу. Без движения ни минуты. Кажется, если бы не находилась в этой клетке, то натворила кучу дел и ввязалась в десяток историй.
Голова переполнена сомнениями и опасениями. Не заменяю веру в бога верой в аналитика? Не откладываю что-то из страха, вечного, поглотившего, стершего меня страха, объясняя бездействие надуманными объективными обстоятельствами?
Ненавижу свое одиночество. Оно переходит все границы. В голове бесконечные диалоги с воображаемым человеком. В крайнем случае, монологи. Тошнит от чертовой нежности, которая раздирает когтями изнутри, душит, пытается вырваться наружу. Которая никогда не дождется его. Мои чувства засохнут и лягут на мою собственную могилу. Жизнь прекрасна, когда тебе всего тридцать один год.