РОМАНТИКА (далёкие семидесятые)
УЖАС
Романтика… Лес, ночь, темь, одиночество. Мелкий ленивый летний дождик наконец закончился. Да и не дождик вовсе, а так, туман крупный. От костра осталось несколько красных точек.
Лежу, завернувшись в полиэтилен, пытаюсь заснуть. Думаю, что вот - поперся в лес жарить мясо, с дымком видите ли захотелось – гурман придурошный выискался… А на небо посмотреть слаб; было…….А все упрямс…в…..о……о. Вдруг толчком – в полной тишине - ЗВУК.
Кто-то ломит сквозь кусты – и недалеко совсем, и ведь сюда. Стихло, фыркнуло, продвинулось ближе, ещё… Страх парализует получше наркоза – ловлю себя на том, что забыл дышать. Мысль бегает по страницам Природоведения – волк летом не сунется, медведей здесь давно нет, рысь я бы не услышал, лось куда громче…
Собака наверное, одичавшая здоровущая собака…Глаза у меня уже как у морского окуня – скоро сами побегут смотреть…Засек направление, ну ни черта-ж не видно, это ведь всего-то метра три – не больше! Не видно, и все тут! Боюсь шевельнуться, спровоцирую.
А ОНО та-а-ам –чавкает, скребется, нюхает. И тут соображаю – то ли от напряжения, то ли светать начинает, но различаю – вот вроде куст, а это ствол… А ЕГО нету! И тут озаряет догадка – просто ежик заинтересовался – а чем это я там ужинал?
Выдыхаю и засыпаю – разом… Романтика…
***
НОВЫЙ СВЕТ
Романтика …Море, мини-пляж, звезды с уличный фонарь каждая, лунная дорожка… Волны катают мелкие, с горошину, камешки на длину пальца, не больше.
Я сказал «волны»? Неправильно… «Рябь» не годится – катать не будет… «Волнишки»? – пренебрежение к МОРЮ…Ладно, пусть волны катают камешки… Каждый, кто был ночью у моря, меня поймет…
От берега тонкой струйкой тянется запах нагретой за день каменной пыли, с недалекой скалы стекает медовый и почему-то горький аромат цветов – они поналеплены на скалу в самых неожиданных местах…и МОРЕ огромным облаком запах водорослей и соли…
Голова от этого коктейля делается восторженно-пустой и глупо-счастливой. А МОРЕ не унимается – добавляет к этому свой размеренно-сладкий шепот и шуршит, шуршит камешками… и начинает погружать в нирвану, и без всяких там воздержаний и возвышений духа…
Тихий прерывистый скрип гальки – и негромкий голос – «падём»… не открывая глаз, спрашиваю – «куда пойдем»? – «нэ паддём, а падём» и другой голос – «пОдъём-ёмть!»… Тааак, все ясно Кавказ+Вятка=полноценное задержание+толковище-на-погранзаставе. Где я сразу признаю, что наносил бесцветной тушью методом татуировки себе на живот расположение и тактико-технические данные секретных береговых объектов в видах снять потом кожу и послать ее в цереу. Старлей уныло заносит мои фа-им-от-г-м-д-рож-и пр. и мою пургу о цели пребывания на пляже, и меня отпускают…
Возвращаюсь на пляжик – ни матраса, ни одеяла… Нирвана… Романтика…
***