«Цель литературы -превращать кровь в чернила»
ЭЛИОТ
Нет чувств, совсем, как у чурбана
А за окном скрипит зима
И лепит снежных баб со знаньем дела
соседский мальчик по имени Валера
И мат, используя для литературных оборотов,
общаются на «бля» два обормота
Подружки сериалы обсуждают
и так естественно страдают
…кружат снежинки, украшая улицы
Сосед трясёт ковёр и хмурится
И девочка по имени Ирина
рыдает от любви, согнув клюкою спину
Их чувства искрами, но лишь не у меня
и лезет в голову сплошная ерунда
Кровь не бурлит, и рифмы не слагаются
Чернила из неё не получаются
Хожу пустая, аж в ушах звенит
Надеюсь, Элиот меня простит
Пустая…, как без Диогена бочка
И от стихов моих остались только точки