#дневники_вск
душа поэта умирает... нет, она давно умерла.
она умирала медленно и мучительно тогда, когда впервые меня предал друг...или подруга!? можно ли их так теперь называть? не знаю... я теперь ничего не знаю.
но я каждый день ощущаю на себе это давление, которое сжимает меня и сдавливает куда-то в темный угол, который мне не страшен, но до ужаса противен.
и я чаще хочу молчать. или...нет, я постоянно хочу молчать, закрыться в комнате и писать своими трясущимися руками глупые стихи, о которых потом говорят только одно:"Грустно как-то"
мне так хочется перестать претворяться, что жизнь это сказка, когда какой-то идиот придумал дерьмовое ЕГЭ, от которого зависит буду ли я бомжом или нет.
глупо так всё...
пусто...
и остается один вопрос:"А была ли душа у поэта?" была... но сейчас там только кусочек грусти с привкусом слёз и в состоянии усталости.
7 враля 18надцатого года