Возвращаюсь с работы. Понедельник – день тяжёлый. По пути домой набрала в парке, как в детстве, букет из жёлтых и зелёных листьев. Иду, любуюсь им.
Уже почти дошла до своего дома. Подходит ко мне мужчина (лицо знакомое, но где видела – вспомнить не могу, может, просто живёт где-то рядом, примелькался) и говорит, протягивая мне букет белых полураспустившихся хризантем (точно такие же растут у меня под окнами, сама в прошлом году посадила):
- Неужели вам муж нормальных цветов подарить не может? Зачем вы опавшие листья собираете?..
Беру протянутый мне букетик, нюхаю распустившиеся цветы (обожаю горький запах хризантем!) и говорю спокойным голосом:
- Мужа у меня нет. Но мой бывший точно знал, что за сорванные под моим окном цветы я и врезать могу... А такие хризантемы на этом квартале растут только у меня...
Мужчина меняется в лице, выдавливает из себя:
- Ну, я тогда пошёл...
Убираю букет от лица и, улыбаясь, говорю:
- Бегите, мужчина, лучше бегите...
Надо было видеть его лицо. И – счастливое – моё!
Домой пришла, ставлю цветы в вазу, а в букете… визитка. Позвонить ему? Или не стОит? С одной стороны, приятно, что не перевелись ещё романтики на земле сибирской. А с другой, подумает ещё, что я ему всё-таки врезать собралась за сорванные под моим окном хризантемы…
9 октября 2017 года