Ложатся строки на усталый лист,
Поет душа отчаянно и плачет,
Не потому что минула удача…
А потому что убиенный чист…
Что над погостом кружит воронье,
И колокол о помощи взывает!
А где-то странник бедный умирает,
Последний взгляд бросая на жнивье…
И в тихой роще плачущих берез,
Я снова слышу ангельское пенье...
Но не найти приюта и спасенья…
Пока живем во власти стылых грез!
О Русь моя святая, не грусти!
Тебе ль бояться злобы и наветов?
Мой край родимый, гением воспетый,
За слезы и лишения... прости!