Странная штука - жизнь мыльных пузырей. Они надуваются, их границы трепещут и переливаются в ожидании блаженства, каким они рисуют свое будущее. Вот они надуваются до предельных размеров и летят, исполненные грации, гордости и величия. Их мыльная мечта, достойная лишь того, чтобы умыть руки и то скромно, не смущает их, поскольку она для них - это все: и цель, и средство, и сама их суть. Но подходит время, определяемое судьбой, и каждый мыльный пузырь лопается, падает на ту же землю, которую презирал в своем полете и становится ничем, самым обычным ничем, каким и был. Так стоит ли раздуваться от самомнения, давать советы жизни, гнаться за величием и богатством..., если все это есть лишь мыльный пузырь, который всегда лопается?