Дешевый штат Америки... Предзакатные волны...
Неказистое здание , внутренности которого, представляют
собой, заурядный ресторанчик,- у нас, такие, в деревне видели...
Вечеринка, - похоже, предновогодняя...
Мелькают, малопривлекательные лица, как мужские, так и женские.
Стоп, что-то знакомое. Останавливаю кадр. Да - это он...
Его мечта сбылась - американские шорты, рубаха балахоном,
темные очки... Чем не американец? Но наших, во что не одень,
видно за версту...
Несколько участников вечеринки, толпятся вокруг стола,- аля-фуршет...
Неказистая еда, на блюдах... Он набирает, в свою тарелку,
какие-то кушанья... В следующем кадре, сидит за столом, пьет,
почти, из граненого стакана... Рядом дама, не первой свежести,-
в черном наряде ( укоренилось в сознании правило,- на вечеринку нужно
надевать, что-то черное...) Жует, улыбается, запивая бургер,
из обычной чашки, у нас такие на дешевом рынке продают...
Далее следует кадр, общего плана забегаловки...
Он один, сидит за дощатым столиком, без скатерти, в глубокой задумчивости...
И видится ему наш Союз,
красивые женские лица...
А, теперь, у него лишь конфуз,-
он белая черная птица...
И чудится, радость застолья,
и песни души, под гитару...
Душе его грешной раздолье,-
вновь слышится голос Ротару...
Очнулся...Здесь запада нравы,
чужая еда на тарелке...
Тошнит, от заморской приправы...
И нет... Не вернуть, назад, стрелки...