Прошёл лёгкий дождичек над родимой стороной. Смочил ласково опустевшую к осени деревню. Не развезло! Только лужи, от «летевших» в последнюю неделю дождей, ещё не просохли. «Почему ты говоришь – дождь идёт? Летит он!!» - много раз поправляли меня деревенские люди. Смотрю и думаю: «Правы, наверное, – больше похоже, что летит».
Потянуло в воздухе свежестью. Легко стало – словно вдохнул наконец полной грудью. Притихла напоённая влагой природа. Хорошо – то как, и всё же грустно.
Пригорюнившись, сидит на лавочке у маленького дома старушка. Да и как не грустить? Вот и внук, что лихо делает круги на своём велосипеде, вокруг любимой бабки, через пару денёчков уезжает в город. Там теперь дети Прасковьи.
Первый год она будет коротать долгую зиму одна-одинёшенька. Вырос внук, - первоклассник уже.
Проехав в очередной раз по луже, подняв волну и обрызгав проходивших мимо гусей, вдруг резко останавливается и говорит так серьёзно, будто и впрямь взрослый стал:
- Всё, бабушка, - решил! Не поеду я в школу. Здесь останусь. Надо ведь!
Ну, её к чёрту, эту школу!
-Так и сказал, рассказывает Прасковья своим знакомым односельчанам. Хвастливо рассказывает. Глаза опять счастьем засветились. Будто сил прибавилось терпеть.
-Ишь, чего выдумал! Нравиться ему здесь! Дождётся от меня ремнём по попе.
-У тебя, баба Паша, и ремня-то нет, - повеселели соседи.
- Найдётся для этого.
Октябрь 2017г.
Петербург.