Мне было 16.
С каждым днём я снова и снова убеждалась в том, что не все бывало так идеально, как хотелось бы.
Вечер. На улице опять идёт дождь, и люди невпопад что-то бубнят себе под нос. Суровый небоскрёб будто бы смотрит в небо, чтобы рассмотреть там что-то. Краски смешивались как на холсте. Невероятных размеров художник придавал погоде необычайно красивый серый цвет, который поглощал всех своей безбрежностью. Радость погибала. Всех охватывал туман. Он накрывал нас, словно лоскутное одеяло. Так и проучилось: не все бывает так идеально, как хотелось бы.
Мне было и 20, и 25, и 40 лет. Я думала о жизни, и не понимала, почему и зачем всё так устроено. Но так и не поняла. К счастью, или к сожалению.
Моё мировоззрения менялось изо дня в день, когда я общалась с теми или иными людьми, читала разные книги или просто смотрела в небо. Оно менялось.
Мне бы хотелось стать идеальной дочерью, женой, подругой, мамой. Но я понимаю, что этого никогда не будет. Ничто не может быть так, как хотелось бы. И, знаете, меня это очень забавляет, потому что каждый из нас такой, каким он создал себя сам. Любой человек в состоянии исправить в себе любой изъян. Но иногда не хочет, потому что ему так нравится, ему так удобно.
Серые тучи заволакивают небо, гремит гром и где-то вдалеке сверкает молния. Открываю глаза. Дом, родители, собаки.
Мне было 16...