Как-то вспомнится мне – ты меня не любила…
Ты не видела тяжких болезненных мук.
И ты сердце свое для меня не открыла,
А мое издавало измученный стук…
Ты гитарной струны переливов не слышала,
Ты не видела ангелов в тех облаках.
Ты не слышала запах цветущей той вишни
На моих искореженных болью руках…
Ты не грелась на солнце, не чуяла музыки,
Не читала Шекспира, Толстого, Дюма,
На свои-же молитвы и просьбы о помощи
Отвечала себе-же: «я как-то сама…»
Ты не падала в омут к своим подопечным,
Не взлетала на небо ты в поисках рая…
Я тихонечко ждал тебя целую вечность,
Я – тот самый безумец, «стоящий у края».
Ты была моим всем: той чарующей музыкой,
Все картины сошлись на тебе в унисон,
Ты была моим солнцем, была моим воздухом,
Издававшим чуть-слышный чарующий звон.
Ты - как пар на морозе - безумно красивая.
Я б тебе отдавал свои жизни и силы,
Свою память, любовь и судьбу щекотливую…
Только есть одно но – ты меня не любила…