Спустя мгновения,
Сквозь толщу тверди
Моих обыденных и пасмурных дней,
Я направляюсь прямиком к их смерти,
Иду к перемене значений вещей.
Всё вещее попросту располагая,
Я вместо Бога спешу уложить
В строки печали, не замечая,
Каким моё завтра способно быть.
Я, как Маяковский, возьму, утвержу, что Творца нет,
Что он сидит в вышних своих облаках на небе,
А мне, простой евангельской собаке,
Узрить бы хоть одну крошку на столе,
Да напитаться ею, будто буханкой
Духовного хлеба из твёрдой ржи.
Сидел и читал, богохуля Писанье,
Про то, что имею. То и держи?
Что же досталось мне в дни моей жизни?
Пустой, никчёмный, безрассудный стих?
Ничего нет. Без доли риска
Уверен. Огонь мой затих.