Вожделеешь не свою, а чужую. И даже не чужую, а вроде бы и ничью. Даже говоришь или пишешь, что любишь, и даже не врешь в этот момент длиною в пять секунд. Встречаешь взглядом томным, провожаешь вздохом затаенным и думаешь: «Вот бы...» У самого жена и ребенок, или, может, уже не совсем жена, или просто вместе живете, но все вокруг считают, что вы семья. И тебе может даже и перепадет разок или два, а может и вовсе завяжется всё в непонятный роман. Она, хоть ничья, но тоже живая, ей тоже нужен иногда воздух, чтобы кто-то сказал «дорогая», пусть даже так.
Когда нет сил, закрывают глаза на ложь.
Хороший финал.
Ты получил, она вроде тоже на время будто бы стала чьей-то.
И ты кругами ходишь, вздыхаешь, она холодна, ты же включаешь весь арсенал скудных слов и даже готов на подвиг, каждый раз забывая, что ей шоколад - это отрава даже на запах, и рад, что жена ничего не знает. Жена так глупа, ты считаешь, что не замечает, что ты не один, и что в голове у тебя другая, или не в голове, а чуть ниже. Жена, или вроде жена понимает, что ты и она сама уже давно не вместе, и вы продолжаете жить каждый своей жизнью. Где-то в городе под одной крышей на много лет вперед, растя сына или дочку, а может быть того и другую. Ваша жизнь скована в странную цепочку обстоятельств, а та, которую ты так вожделеешь, что порою не можешь спать ночами, сидит на кухне у текущего крана, он течет, как и раньше. А она, другая и вроде ничья, растит вроде сына или, может, как и ты, дочку. Или двух сыновей, не важно. В ее квартире с пустыми вазами не только кран, но тебе разве это надо? А ей немного стыдно просить о помощи других, а тебя...
С тобою опасно.
Другие даже помогут, но как-то неловко бывает, когда кто-то шепчет незримый случайно: «Смотри, она ведь живет одна, и молода, и не дурна собой, а почему бы и...» И вот она режет бюджет, выкраивает на мастера, собирается мыслями пятый год о том, что на кухне надо сделать ремонт, покрасить холодильник в зеленый цвет, сменить обои и всего лишь пара полок спасут положение.
Станет легче дышать.
А ты где-то с женой или не совсем женой, или не с той, но другой, сам по себе, один, в кругу друзей по пятницам пьешь виски и думаешь о ней. И, может быть, ты звонишь, пишешь, шлешь, а вдруг ответит, она отвечает: «Пошел к черту». Ты не понимаешь. Достаешь звонками, смс-посланиями, хотя… наверное, ты не будешь, перейдешь на текилу с аксиомой «все бабы — дуры». Они устало посмотрят в окно — она и жена — сидя каждая у себя дома в ожидании не тебя. В ожидании никого уже. Хватит. Точка. В комнате спит сын, а может быть, дочка, на кухне всё тот же кран.
Бесячая получилась история.
Победивших нет. Проиграли каждый из вас троих, нет чуть больше. Ваши дети тоже заложники твоей игры не на жизнь, а ради чего это всё? Ну что же, эта битва рано или поздно затихнет, а пока что темные окна домов, и лишь одно желтеет в ночи.
Там кто?