Он шел по осеннему городу, вдыхая свежий воздух, смешанный запах сухих и влажных листьев составляли основу вдыхаемого. Шел по знакомой тропинке и сосредоточено думал о чем-то. Все его мысли отражались на лице, в глубине зеленых как трава глазах таилась печаль. Хмурая складка на лбу служила основным показателем того, что происходило сейчас в его голове.
Он копался в своих воспоминаниях, и сколько не прошло бы лет, извилистая цепочка дум неизменно приводила его к ней... Печаль смешалась с болью и его глаза потемнели. Теперь это была не сочная летняя лужайка, а нечто похожее на изумруды. Горькая улыбка появилась на его губах. Он знал, что не сможет прогнать эти воспоминания, стереть и уничтожить их невозможно. Как бы не пытался, каждый раз проигрывал этот бой с памятью...
Кто-то сказал, что у каждого свой ад и зовется он памятью. Стопроцентное попадание. Да, бесспорно. Эти образы в его голове уже столько лет причиняли ему не только душевные муки. Ночами они терзали его в редких, но ярких кошмарах, заставляя просыпаться резко, прогоняя сон до утра. Каждый день он сожалел о своем решении, и если бы мог вернуться в тот день и все изменить, он бы сделал это. В тот роковой день, в ту ночь...
Она как обычно ждала его и волновалась, все ли с ним в порядке, страх потерять его, не давал ей покоя, не увидев его пожелания на ночь, она не могла просто заснуть. Ее прошлое. Пережитое. Оно отложило свой неизгладимый отпечаток на всю ее жизнь. Он написал ей короткое сообщение, пожаловался на проблемы со сном. Она, конечно, забеспокоилась и спросила все ли с ним в порядке. И дальше... Он бы предпочел не вспоминать это, но память настойчиво несла его вперед по бурному руслу воспоминаний. Его часто терзали мысли, что он еще молод и так мало знал женщин, ему хотелось свободы, а она была взрослой зрелой женщиной со своим жизненным опытом, ей хотелось семью и детей. Он был не готов к такому шагу и не решался сказать ей вот уже больше полугода об этом. То ли накопленная усталость, то ли новая симпатичная поклонница придали ему смелости и он решился. Он отказался от нее. Он знал, как ранит ее каждое его слово, но продолжал писать, что никогда не любил ее и уж точно не собирался быть с ней. Она никогда не была нужна ему. И вот он получил желаемое. Она ушла из его жизни. Долгожданная свобода. Можно выдохнуть.
Прошло несколько дней, она не писала. Не просила, не умоляла, не клялась в любви. Абсолютная тишина.
Его телефон разрывался от сообщений. Такой успех. Он нужен всем. Он самый лучший. Каждая делает сотни комплиментов и намекает на встречу. Может ресторан и ко мне? Такое стандартное. У каждой. Становится скучно. Красиво, кокетливо, но холодно и пусто как-то. И вспоминаются ее стихи и разговоры о звездах...
Работа. Телефон. Снова сообщения и первые упреки, и намеки на большее. И вдруг вспомнились ее робкие: "ты на работе? прости, не буду мешать, я жду тебя дома". Два дня молчал. Она сходит с ума. Где ты, ты жив, что с тобой? Он знает, что сейчас происходит в ее душе. Но ему почему-то хочется сделать ей больно. Потом солжет, что не было времени, и она не будет дуться и ругаться, а облегченно вздохнет, что с ним все в порядке. Наивная глупышка. Сейчас эти воспоминания заставляли его стыдиться себя. Он был противен сам себе.
Он общался с женщинами ежедневно, но на нее ему не хотелось тратить и минуты. Ему казалось, она загоняет его в ловушку, в капкан, где будет распоряжаться им и его временем.
Прошел месяц. Он начал скучать. По ее теплым и ласковым словам, по ее нежному голосу. Ему хотелось знать, где она и как у нее дела, чем занимается. И самое неприятное. С кем она. Она говорила, что не существует замен для любимых, если твое чувство настоящее, никто не сможет занять твое место в сердце, и в душе, и тело будет безразличным. Было ли ее чувство настоящим?
Что можно написать тому, чьи чувства ты растоптал? Как восстановить сожжённый дотла мост? Он не знал. Его тоска усиливалась. Ему было важно вернуть ее, но как? Постоянные раздумья не давали ему спать, сосредоточиться на работе было невозможно... И эти сообщения и звонки... Он устал от них... Ему хотелось набрать ей и услышать тихий голос. Он вспоминал последние свои слова, написанные ей, и ему хотелось кричать от безысходности... Он все разрушил, и казалось невозможно это исправить. Она называла его даром небес, радовалась как дитя, что он появился в ее жизни, счастливая улыбка не сходила с ее лица. А сейчас, он был уверен, что в глубине ее синих глаз поселилась боль и улыбка стала редкой гостьей и всему причиной были его жестокие резкие слова...
Так много фильмов о конце света - всемирном Апокалипсисе. Но. В каждом из нас есть свой. И зачастую мы сами устраиваем его. Сначала мы уничтожаем кого-то, и затем наступает наша очередь. Разводим огонь, подпитываем его ранящими словами, получаем пожар и это неконтролируемое пламя сметает все на своем пути. Сжигает того, кто любит тебя, превращая его чувства в пепел, разметав осколки души и сердца в пространстве... Через некоторое время часть из нас понимает, что совершила и вот тогда и наступает конец света. Твой личный. Твоя память - твой судья, беспощадный как инквизиция. Сжигает тебя медленно, но верно...
Он надеялся, что ее любовь окажется настолько сильной, что сможет простить его, поверить ему снова. Даст ему еще один шанс. Последний.
Позвонить или написать? Эта мысль терзала его несколько дней.
А если она не возьмет трубку или сбросит?
Если написать, то, как начать? Извиниться? Что сказать ей?
Он вспомнил последнее стихотворение, что она писала ему...
Последнее приглашение в ее мир...
Он очень надеялся, что это сработает...
Гудок... Еще гудок… Еще гудок...
Ее сонный голос произнес: "Алло"?
"Здравствуй, моя радость, я хочу тот балкон, и плед, и звезды... Давай создадим наш мир вместе"?
С замиранием сердца он ждал ее ответа...
Молчание...
Сердцебиение... Он отчетливо слышал, как бьется его сердце...
Молчание...
Ее вдох... Выдох... И короткое...
"Да"...
Прошло столько лет, но, как и прежде он помнил все. Память всегда была начеку и колола его иглами совести. Но сейчас она ждала его дома. Его любимая. Его подарок судьбы.