В Средизимье моём бесконечны цепочки следов –
Семенят по прямой ли, вокруг ли сугробов петляют,
В каждом дне, в каждом сне свои мысли они оставляют.
Их могло бы хватить на тома философских трудов.
Я же – путаюсь в них, я свожу все их смыслы на нет.
Что откуда пришло, и куда всё уходит в итоге…
Оседает морозный туман на пустынной дороге,
А любовь убивает один неудачный сонет…
В Средизимье моём всё случайно и всё между строк:
Дни внезапных открытий, и те, что приходят за ними;
И твоё меж тетрадных листов заплутавшее имя,
И вчерашних обид неожиданно горький урок;
И следы, что порою в полшага от скрытой беды,
И слова, что сорвавшись, удержат от этих полшага;
Даже срок пребывания спрятан – конечно, во благо…
Всё до первых весенних знамений, до талой воды.
В Средизимье моём тишина заполняет объём,
Предоставленный в некий момент для чего-то иного.
Только имя твоё повторяется снова и снова –
Знать, уютно ему и тепло в Средизимье моём.