Нет ничего святого. Нет ни одной святой.
Вытри рассвет с винтовок, туго перебинтован кадровой запятой, маленькой и стерильной. Пусть наступает мир. Солнце из пластилина. Стереоистерия – взрывы забытых мин. Всё подлежит пробелу. Всё, что под ним лежит. Флаги приходят в белом и конфискуют бегло мёртвые падежи. Звёздная хворь погонам стала почти мала.
Наша война спокойна. Наша война покорна.
Наша война могла сделать тебя взрослее, сделать меня нежней.
Январь уже расстрелян, а потому острее необходимость в ней – в зиме– новой крови, чтобы она текла, а в осени – новой кровле.
Поздно включать героя, если твоя игла яростно просит ломки, в женской руке дрожа. Нашей войне неловко. Пишутся эпилоги и изменяют жанр.